La mer c'est écrire
écrire c'est la mer
à cet instant de cavale
je n'ai besoin de rien d'autre

à d'autres instants je suis autre
du pain du vin des rires
de la dentelle




Serez -vous là 
votre voix
la mienne
sans rien d'autre que cela
un mystère que nous ne savons pas
il y a quelque chose qui cloche en moi
autant de bêtises écrites en si peu de temps
aucune pareillement pour être aussi maladroite
grosse comme mes bêtises
maigre butin
je n'ai pas l'idée de demain .



Promenade dans les bois
promenade
la terre est ronde  , chemin assoupi , blanche heure ,
le ciel est dessus nos têtes , pétillant de sarcelles ,
les arbres tournent de l'oeil ,
l'approche de nos pas,
les gnomes jettent des pierres en sifflant les poissons,
le lac au repos,
le souffle de nos bouches danse sur l'air
s'éparpille comme oiseaux sur un coup de tête du vent.
Des nuages comme des couettes
glissent des balles de coton
sur les grands champs,
les allures de l'hiver
qui rentre ses troupeaux de  nuées ,
chaumières ensevelies de paille
nos mots chuchotés à moitié
des rires sans dire
des douceurs sans faire
nos haleines sur l'air des pas lents
oreilles bleuies
col de laine nid brindille
vapeurs de lune sur le ciel étincelant ,
une tache rousse, un chevreuil bouge les branches ,
 le soir s'enroule frileusement sous la lueur douce lustrée
du ciel de neige qui descend sans bruit
l'aile d'un flocon ,
ça tient à rien si peu ,
écrire