W . A Mozart / Quartet à flûtes /

Ceci ne casse pas trois pattes à un canard .

Bien  tôt ,

après le printemps franc et cru ,

au cadran du ciel d'été
un oiseau sur la branche pique un fard ,

l 'Espace ,


il vient de l'eau
il vient du vent
il vient de l'air
il vient du champ
il vient de la chair ,
de la nuit ,
musette de la terre ,
il craque une allumette
il pétille de feu
dans les broussailles de nos yeux ,
les hampes et jambages de nos iris au bord du ruisseau
le merle noir a des oeufs bleus ,
le martin triste se roule dans les larmes de l'herbe
le matin se sèche en boules de foin
un bain de poussières ,
l'oiseau perce nos paupières lourdes
pêcheur d'ambre dans les sillages de sable
le dépli de la mer s'engouffre à l'éveil
les cris rieurs des oiseaux grelottent de cristal
sur la vague remontante des colliers de l'aube ,

l'Espace  ,