W- A Mozart / Concerto n° 9 /

jardin d'été

                                                                       

                                           

                                                                                                            Le jardin sonne
                                                                                                         ronde
                                                                                                       rondeau
                                                                                                     feuilles et roses
                                                                                                   calmes et closes
                                 

                                     Tige après tige
                                       feuille après feuille
                                          fleur après fleur
                                            vase de parfums
                                               une  livrée de joie
                                                                             
                                                                                                En dessous et en dessus de toute chose
                                                                                                    le jardin monte vers la lumière
                                                                                                         ces choses minuscules
                                                                                                           un point d' étoile
                                                                                                            les sons  infinis d'une nuit
     Dans la chambrée voilée de pluie d'été
      un ange a renversé les cartes sur la table
           les jeux sérieux de l'enfance
             les rires mutins s'élancent encore
               et le soleil roux sur l'allée bordée d'arbres                           en corps
                                 
                                                                 
                                                                                   
                                                                          déjà entrés dans la pointe de la mort
j'étais dans ces mêmes rires
              à cette même table
                    sous l'allée bordée d'arbres
                          dans ces mêmes mots
                           je suis dans ces mêmes mots 
                                dans ce même corps                      

                                                                                                   les rires criblés d'air
                                                                                                      la nuit criblée du son des étoiles
                                                                                                         les arbres criblés de lumière
                                                                                                              le tamis des rousseurs
                                                                                                                     amour


                                                                                 déjà entrés dans la pointe de la vie
                                                                            

         

                   Une sérieuse affaire que de ne pas se prendre au sérieux








             

La fontaine des livres  à Rome

 Dans la chambre de verre
la lune éclaire
à l'écart
un musoir
je peux fermer les yeux et voir
     
              les nuages

       

                                                                    Nuque inclinée
                                                              Pudeur de lumière
                                                                 Corps de bandeaux
                                                              Un jeune cerf boit
                                                             Le fleuve pagine l'eau

                         
   

  Je peux ouvrir les yeux et boire
à l'écart
le musoir
la lune éclaire
dans la maison de verre

         les nuages