Je ne vis pas pour écrire
et n'écris pas pour vivre
un cahier
pour ainsi dire vivant
il meurt chaque aube
chaque nuit
l'arbre secoue ses feuilles
en passant
entre-temps les roses d'outremer
d' îles en îles dérivent sur le fleuve
entre-deux l'imagination sur les blessures
un cahier
qui s'ouvre sur une pierre
et se ferme sur une fleur

Pierres effondrées
le flanc des marées a couché le soleil dans la pourpre
brûlure
brûlure
buisson de jais où se parle la langue
mourir car nous sommes vivants
danser sur la pierre fleurie en nous
pivoines de la vie
de l'aube au crépuscule
la nuit à l'écho
une chambre d'argile
un chant .

Le corbeau et le renard .

Dissonant autant que gracieux
 emportée par le fil de l'eau
le courant
 chavirée
oh le fil

Je rêve une chaise
un flocon de neige
je tombe sur la fenêtre bleue
de ma caravelle
je sombre
je tombe sur le fil

Dentelle
assise sur le sable
un coquillage ouvert
je rêve sur la page
de mon enfer
je tombe.

je sombre
étrange cavalière
dans la douceur d'une ombre.

Je rêve
assise sur un oiseau
de l'étendue du monde
cruel
déchirée de mon pas
muette et ronde.

Nous sommes sur le fil
oh le fil
des mots d'émaux
la main sur l'ombre ténue.