l'automne pourpré d'un long crayon de feuilles
voleté d'ailes noires au corbeau fuselé
au loin dans la vapeur blanche dentelée,
un soir tiède bleu de pure lame
sous la tonnelle baignée d'or
les  roses penchent ,
souples et doux vert cuivre aux absinthes de larmes
les arbres apaisés de silence , passade d'après midi ,
la terre est lente
les largesses du temps
la paresse du soleil sur la rivière

( Sokolov - Schumann Sonata n.3 op.14

                                   










                                              Un morceau de planche
                                                    un bout de toile
                                                   un coin de voile
                                                   un boutre d'étoiles
                                             dans la parenthèse du soir
                                            des miettes de sable sur l'iris