Histoire de la pluie

Recueillie dans la bouche des statues
l'alcôve pour un grain d'azur
où mûrit la tête d'un épis de blé

chambre d'écho du passage
du chant de l'alouette
l'épouvantail habillé de pâquerettes

sirène des prés
strettes de couleurs
arc en ciel sculpté aux lèvres de l'été

et si je fissurais les yeux de la statue
y trouverais-je un monde englouti
la rétine ouverte d'un poème
le babillage palpivoltant d'un nudibranche

et si j'ouvrais la pluie
y trouverais-je l'encre à pétrir
y trouverais-je souffle à la tombée de la nuit
à quoi ressemblerait la statue


à quoi ressemblerait ma vie

Histoire de la pluie

Je suis à toi dans la forêt de ta chevelure
dans la salière secrète de tes yeux
à toi
dans le vif argent de tes veines
au creux poplité de tes mots
dans le sautillement joyeux de l'oiseau
à toi
danseuse dans la trépidation des gerbes d'automne
dans le tintement des rubis de l'arbre
dans l'atteinte dorée sur  la plaine et les collines
à toi
dans le chagrin de tes paupières
dans le ventricule battant de tes rêves
dans ma tombée de son mat
sur la peau du chevreuil effrayé
à toi
dans le chaos de la vie
à toi
et toit d'ardoises feuilletées par le vent
à toi
dans la rieuse gorgée de soleil
dans l'ultime goutte sur ta langue
pour ta voix