Histoire de la pluie

Boule de poils de pluie
qui fait la fleur qu'on souffle

Histoire sans pluie

La mer a ses façons
la mer boucle les rochers de fluettes campanules
     bouche d'or
presqu'île d'herbe aux nègres écumes
la mer a ses façons délicates
ses échappées radieuses
ses anthracites fluides
   bouche d'or
ventre rose
huile épaisseur de la nuit
presqu'île d'herbe aux façons de la lune
anneaux de saturne
saison des boréales en cavale
presqu'île de sable veinée de chaloupes
bottes de coquillages
parfums dans les fossés de fougères
le temps a ses façons
la porte sur un trait de plume
    bouche de houle
la mer a ses façons

Le goéland me plume la tête
pique du bec la peau fêlée de mes poèmes
donne le coup de grâce en avalant
tous mes petits vers sans rimes et sans raison

Photo en pluie

La femme et l'enfant
sur la photo
de noir marchant
chassant la maison blanc vif derrière leur sillage ,
le jardin ,
personne autour ,
la petite fille cligne des yeux
les doigts en éventail sue le front trempé de lumière ,
l'ombre s'ouvre sur la mur de pierre muet ,
les pommiers en pleurs ,
les pommiers grimpent le long de la muraille morte ,
corolles de pleurs fleuris ,
les pommiers dépoitraillés
les pommiers en fleurs

Histoire de la pluie

Viendra la nuit
suie
étain
mandibules de pendule
longues heures décharnées ,
viendra  elle viendra
ouvrir les yeux
dans un courant d'air qui passe  ,
viendront cancaner
les goélands crieurs
marcheurs boiteux sur le toit brouillassé
viendra
le voleur et son sac de voyage
sa grande bouche large
pépites fauves dans ses yeux nuageux ,
kamikaze en chute de topaze
brasse coulée
dans la nuit torrentielle
des éclats sonores
octaves d'acrobate ,
kyrielles d'âges déliés
des balles dans le coeur ,
une fleur d'ancolie violette sombre
glaçon de calaminthe  odorante ,
les filets du temps qui s'amusent et s'envolent ,
des hirondelles , des creux de mains ,
des donzelles aux  joues fardées de coccinelles ,
des trapèzes en pointillés ,
viendra la nuit ,
c'est l' heure des tartines  beurrées de ciel
passager heureux des marées ,
viendra le matin pleuvoir dans tes mains ,
le silence du buveur d'océan

Histoire de la pluie

Il rentre chez lui sous la pluie
dans le piano du vent
des années de passées
des chats de gouttières
des queues de pie
des châteaux noyés ,
derrière la porte
pas de lumière
pas de bruit
et dans le bois de son lit
une rivière de météores dort
frottements d'étoiles dans un film muet
un drap de poussières de rires ,
une rue mauve le temps de ciller
dans les initiales du soleil ,
des tanins de vin fument
des papillons funambulent
des barbelés de roses crèvent les automnes ,
un matin dans la chambre des brisées du vent