Histoire de la pluie

Que le soleil baigne les arbres
de ses premières lueurs
ruissellement de nacre à l'heure des oiseaux ,
la forêt palpite
frémissement de l'air
la farouche tourterelle chatoie du bout des ailes
brusque claquement , elle est partie ,
elle avait un petit ventre doux comme un gris ,
les rémiges du vaste champ du ciel agile
s'engouffrent
dans les sentiers secrets du bois d'ombre ,
sur les mousses fraîches sont tapies
les fines mauves de la nuit
elles teintent mes pupilles humides
d'ocelles d'ocre bleu

Histoire de la pluie

Je suis à la traîne des nuages

je me roule

je me coule dans leurs entrelacs

je roucoule derrière l'orage

justaucorps gonflé de noir velours

grain de peau  mousseline d'organdi ,

je n'habite pas dans la pluie

je l'habille dans les draperies de l'imagination

je couche mes pensées dans les draps de l'aube

je les lève la nuit pour les rêves et les fleurs

Histoire de la pluie et le rot de la chenille

la chenille verte a sorti le bout de son nez
a bu dans le fond de ma bouteille  à petites gorgées,
puis du bout des dents
grignote en se tortillant
bien décidée à manger la matinée crue toute entière ,
la matinée avalée
tu n'écriras plus sur ce matin là ,
feuille blanche ,
de l'écriture à son estomac
la chenille a roté repue .