Se défaire

Et le vent et  la pluie et les nuages
nous nous défaisons lentement
la  caresse d'un doigt sur l'aile du papillon
un feu de bleu au soleil d'une échappée
la douce absence

Histoire de la pluie

L'arbre bombe le torse
lève les poings
craque l'écorce
et moi je crépite sur sa peau
comme abeilles en juin
ce chemin noir
où s'allume l'essaim
où se poursuit la vie
la chair de l'été
dans le souffle du cri

Pas d'histoire

Pas de pluie
pas de vent
pas de soleil
pas de couleur
et chut pas de bruit
pas de temps du tout

Tête de pluie

Histoire de me creuser la tête de pluie
qui sait
peut être un océan
une mare
de la boue aux godasses des mots ,
un clapot
la pluie s'envole
là haut
dans le battement d'ailes de l'hirondelle ,
les têtes des arbres chantent
le jour dans la nuit ,
dans le remuement du vent
l'hirondelle disparaît
dans la fuite des nuages aux aquarelles