Les pageots d'oiseaux

                                                    Les cieux sont changeants
                                                        la mer est sonore
                                                   sang améthyste dispersé ,

                                                            soleil ,

                                           femme citron sur l'oeil de la pierre ,

                                           
                                                  langue de sable déroulée
                               les petits crabes bagotent dans les trous d'eau tiédies,
                                         boutonnière rouge du soir posée ,

                                                             soleil,

                                                   miroir de fruit couché,

                                 
                                             et le vent qui passe dans les arbres
                                              s'amuse à remuer les feuilles
                                                   une bouffée de vent ,

                                                            soleil ,

                                               une voiture passe nuitamment

                                                 
                                              une bouffée tabac bleu d'oiseaux

Fauré / pavane /

Billie Holiday

Thelonious Monk et John Coltrane

Je suis l'eau
et je prends tes yeux je les enlève 
du fond de la rivière
sur une pierre

Je suis le burin
et je taille tes peines
à petits coups ciseaux patients
sur le dos de tes mains

Je suis l'herbe
et je mêle ton chant
ondulant à mon galop courbe
à travers la plaine, âmes hanches d' étamines

Je suis le temps
qui frappe ta poitrine
étrange instant des réveils
où le mur tremble
où les objets s'animent de lumière
où le chat sorgue assis sur le toit
de borgnon qu'il est, étire deux paupières, liquides pers
et conciliabule avec la cité au soleil, des géants allongés là,
mains de glaise et de feuilles où chantent les lierres,
mystérieux instant où le point s'ouvre
et délie le soleil et la lune en ficelles nègres
peignes d'ivoire aux gibernes de clavecin
beauté et effroi des réveils où je me ploie sur ces cordes de vie,
la Seine une empoignade de tourbe, le pont a bougé ,
les cygnes nagent tout autour de nos chevilles
l'océan qui baigne ma tête de rouges et de vertes îles  amarantes

Et l'automne qui vient
sa main
son flanc pluies rousses
pain de châtaignes
pente ronde de bois  regard d'eau  tourbillon calme
le lit des yeux verts où boivent  et vivent les jours perdus
la nuit s'étend sur la ligne de grains de lune
colline blanche chauve marbre  de corps
de l'eau dans l'encre 
le trait d'aube

E - Manet         Pivoines

                                                    C'est dimanche et je dors
                                                       petit sommeil d'or,
                                                   c'est dimanche je me lève ,
                                            sous ma peau  le chemin de la fièvre,
                                                    c'est dimanche à midi ,
                                           et j'ai faim , petit morceau de pain ,
                                                c'est dimanche , et je vais
                                                     vers la mer de mai ,
                                        c'est dimanche , elle est plane et pierre ,
                                                         je la regarde
                                            sculpter ses poissons de marbre ,
                                                 c'est dimanche et je rêve ,
                                        sur le sable , et sans bruit , l'après midi,
                                            c'est encore son ventre plein
                                                   qui réclame le mien ,
                                          je reviens , le vent dans les mains ,
                                              c'est dimanche et le soir
                                        à l'encre noire du ressac va boire
                                          la gorgée mystérieuse de la nuit,
                                              c'est dimanche à minuit
                                        je m'endors , petit serpent de mort ,
                                                  c'est encore la nuit
                                                 et l'ange volubile  luit

                                                         c'est lundi