Tiens il pleut

                                                    C'est dimanche et je dors
                                                       petit sommeil d'or,
                                                   c'est dimanche je me lève ,
                                            sous ma peau  le chemin de la fièvre,
                                                    c'est dimanche à midi ,
                                           et j'ai faim , petit morceau de pain ,
                                                c'est dimanche , et je vais
                                                     vers la mer de mai ,
                                        c'est dimanche , elle est plane et pierre ,
                                                         je la regarde
                                            sculpter ses poissons de marbre ,
                                                 c'est dimanche et je rêve ,
                                        sur le sable , et sans bruit , l'après midi,
                                            c'est encore son ventre plein
                                                   qui réclame le mien ,
                                          je reviens , le vent dans les mains ,
                                              c'est dimanche et le soir
                                        à l'encre noire du ressac va boire
                                          la gorgée mystérieuse de la nuit,
                                              c'est dimanche à minuit
                                        je m'endors , petit serpent de mort ,
                                                  c'est encore la nuit
                                                 et l'ange volubile  luit

                                                         c'est lundi