Tiens il pleut

 l'automne pourpré d'un long crayon de feuilles
voleté d'ailes noires au corbeau fuselé
au loin dans la vapeur blanche dentelée,
un soir tiède bleu de pure lame
sous la tonnelle baignée d'or
les  roses penchent ,
souples et doux vert cuivre aux absinthes de larmes
les arbres apaisés de silence , passade d'après midi ,
la terre est lente
les largesses du temps
la paresse du soleil sur la rivière