et n'écris pas pour vivre
un cahier
pour ainsi dire vivant
il meurt chaque aube
chaque nuit
l'arbre secoue ses feuilles
en passant
entre-temps les roses d'outremer
d' îles en îles dérivent sur le fleuve
entre-deux l'imagination sur les blessures
un cahier
qui s'ouvre sur une pierre
et se ferme sur une fleur
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