fleur noire de nuit
la lune fait le gros dos
des griffes dans mon cerveau
des fissures de pierres au désert de ma peau

Eric Clapton - Somewhere Over The Rainbow

Smile

Ella Fitzgerald - Somewhere Over The Rainbow

Au printemps, les chevreuils font une overdose de bourgeons euphorisant

Une jeune abeille
s'est endormie
sur le bouton de fleur du cerisier ,
ivre de lumière , de grappes de vent ,
parfum de suc encore vert ,
son abdomen tigre monte et descend
palpitations d'air bleues et blondes
le matin en foulées de marée odorante

L'oiseau picore une miette de pluie
blanc le ciel est silencieux
au bout du chemin
l'arbre aux yeux vert
s'étincelle d'un bleu levant
et voici que dans la bouche des bois
pointe la première dent
petite nacre sur le rameau du printemps
l'aube est là
le soleil écorche le mot fleur
et voici le parfum d'air
l'heure des éveils
et voici que dans la tête
roule la chair de la rivière
et les feuilles qui pleurent
une fenêtre sombre
d'où se décrochent les ombres
l'oiseau vole la lune
au vol
dans les cercles étranges de sa plume ,
sous les paupières de l'aube
la tendresse de la pluie
les nuages bohémiens s'ébrouent des vapeurs de la nuit
discrète éclosion
une bouche rose aux confins du ciel
et le chambard des oiseaux dévergondés
becs à becs
chamailleries glissades
scènes de ménages
bécots
demain ,
une cerise

Quatuor de violoncelles ( cello cordes strings quartet musique de chambre)

Histoire de la pluie

La pluie ronronne
elle rêve peut être
dans la marmite du coucher de soleil
elle habite la nuit
l'océan inconnu
une phrase du matin
elle rêve peut être

Billie Holiday - Solitude

Il a plu
il va pleuvoir
tiens il pleut !
La pluie chante
dans la poussière de nos yeux ,
c'est le ciel
c'est l'océan changeant ,
c'est le vent aux pieds des sentiers ,
des plages de lune
des accents de soleil
des chants de dunes
des frissons d'insectes bleus
qui frisent les herbes
piquent les oreilles et
plantent dans la tête le vent des graines folles ,
tiens il fait nuit
sans l'avoir vu venir
elle est aux étirements d'écharpes de lumière
des grappes d'étoiles
tremblement de la peau de l'océan
sur un songe vivant sans tête

histoire de la pluie

Rigoureusement improductive
je laisse le soleil travailler les corps
les âmes si elles sont encore
et travailler les paysages à sa guise
de toute sa grande humeur .
Ne désespérons pas qu'il fasse bien son travail
un surcroît de zèle
qui donne à l'avenir des désespoirs comiques

Histoire de la pluie

L'autre bout du monde
c'est l'odeur des chemins de terre
un rendez-vous
le lac sensible
dans le creux  du cou de l'arbre ,
j'ai volé quelque chose au soleil
une pointure de lumière
au secret des forêts ,
l'arbre n'a pas de pieds
mais des talons faisant les pointes émerveillés de ciel
des frissons de fièvres
des feuillues bleuets tendres
des noeuds  noirs d'écorce au ventre
au sang d'automne des entrailles de salamandre ,
l'autre bout du monde
la lenteur solitaire des chemins de terre

histoire de la pluie

Dans mes cascades remuantes tumultueuses
aux terres désertes
l'aile de l'oiseau claque tel un songe
sur son aile le ventre du ciel
et dessous l'arc du vent qui transperce le sommeil
pas de chant
un cri de geste de joie et de tourment
il semble ne pas voler
il semble demeurer dans l'instant
un songe glissant sur l'air
rebondissant dans un claquement d'ailes

Charlie Haden & Chet Baker - Silence

Se défaire

Et le vent et  la pluie et les nuages
nous nous défaisons lentement
la  caresse d'un doigt sur l'aile du papillon
un feu de bleu au soleil d'une échappée
la douce absence

Histoire de la pluie

L'arbre bombe le torse
lève les poings
craque l'écorce
et moi je crépite sur sa peau
comme abeilles en juin
ce chemin noir
où s'allume l'essaim
où se poursuit la vie
la chair de l'été
dans le souffle du cri

Pas d'histoire

Pas de pluie
pas de vent
pas de soleil
pas de couleur
et chut pas de bruit
pas de temps du tout

Tête de pluie

Histoire de me creuser la tête de pluie
qui sait
peut être un océan
une mare
de la boue aux godasses des mots ,
un clapot
la pluie s'envole
là haut
dans le battement d'ailes de l'hirondelle ,
les têtes des arbres chantent
le jour dans la nuit ,
dans le remuement du vent
l'hirondelle disparaît
dans la fuite des nuages aux aquarelles

Promenade dans les bois ,
promenade , la terre est ronde ,
chemin assoupi , blanche heure ,
le ciel au dessus de nos têtes pétillent de sarcelles ,
les arbres tournent de l'oeil  à l'approche de nos pas ,
les gnomes du vent jettent des yeux de pierre
en sifflant les poissons  ,
le lac au repos ,
le souffle de nos bouches danse sur l'air
s'éparpille comme oiseaux
sur un coup de tête de la bourrasque ,
des nuages comme des couettes
glissent des balles de coton sur les grands champs ,
des allures de l'hiver rentrant ses troupeaux ,
chaumières ensevelies de paille ,
nos mots chuchotés à moitié
des rires sans dire
des douceurs sans faire ,
nos haleines dessinent l'air des pas lents ,
col de laine nid brindille
vapeurs de lune aigue marine sur le ciel étincelant ,
une tache rousse ,
un chevreuil bouge les branches ,
le soir s'enroule aux arbres immobiles ,
ciel de neige descend sans bruit
uniformément doux gris ,
l'aile d'un flocon se détache  s'enfuit
et disparaît ,
c'est ainsi tel un souvenir nouveau