Tiens il pleut: Debussy / Pierre Fournier / L'enfant prodigue /

Des nouvelles d'un jour d'un mois d'une année ou d'une vie , c'est à peu près la même chose J'ai descendu la rue et l'air est léger , plus rien ne compte que cela , l'air renversé dans un sablier , je ne sais pas où le chagrin passe, la mort est toute droite , j'ai toujours su que je n'écrivais pas correctement, mais respire- t- on correctement, je m'en fous royalement , je respire , vertige étroit entre la vie et la mort , d'un sourire à l'autre , d'un jeu à l'autre , il me semble que rien ne manque, il me semble que je n'étais pas là, une intuition , la fugacité qui passe devant mes yeux , le jaune de Van Gogh où le souffle se jette avidement, le jaune dur d'acier de résistance par où nous étions passés et lège de bouche , un désir nouveau , une fuite , un écart ,une fugue , pas d'offense à rire et à pleurer , la ligne nerveuse fébrile d'un fusain d'été , il est le jaune dénudement , plein champ , il le veut , il s' emporte, il habite l' apporte , le jaune le grand éclatant , une main retrouvée le grand éclatant debout. Broor

Fragment.

Je me suis endormie
couché sur ma bouche
charbon de nuit
place d'ébène gelée ,
la course de l'étoile en grand silence
mouvemente la mort
un éclat brisant aux marines
courbant l'écume de nage ravie ,
boire langue immobile ,
sourd à entendre ,
aveugle à l'infini des angles ,
arrivée des chants de poissons qui dansent la pluie.
Équarrissage du ventre des enfants,
Je perds mon temps dans un fossé de violettes
où la forêt de la terre s'est levée à l'arbre humble
un roseau amble de rus et de fleuves
les mains de la nuit pressées sur les fleurs.
Un charbon s'enflamme une braise et s'éteint , donne ton souffle ta peau ton cou mes yeux usés jusqu'à la corde , dans le dédale des cernes partons .

Broor

Vous avez adoré l'année 2010

Vous adorerez l'année 2011 !

Vous avez détesté

vous détesterez tout aussi bien.

s'il suffisait de détester , personne n'en parlerait plus,

la clandestinité peut être, mais ils ont des chronomètres, des manomètres, des circulaires, des scies sauteuses, des hauts parleurs, des gardes chiourme, des surveillants qui surveillent les sur -veilleurs, des téléphones, des magazines , des photos dans des machines, la pauvre technique pour gaver les ventres et les vider tout aussi vite, les marchands de tripes, j'en ai fait des guirlandes pour noël.

Ah les guirlandes qui rendent méconnaissables, ces engrenages.

A vos amours! je vous écrirais loin de la fureur et du bruit , dans les silences d'un sourire , la machine est un engrenage de mémoire sans souvenir , ces engrenages qui rendent méconnaissables.

Sur la terre, je me tiens sur un seul doigt,

sur le monde tête en bas,

j'ai renversé ma coupe de champagne dans la mer,

du détroit de Bering à l'Islande

toutes les otaries sont bourrées.

Broor.

Quand je danse, je danse ; quand je dors, je dors ; voire et quand je me promène solitairement en un beau verger, si mes pensées se sont entretenues des occurrences étrangères quelque partie du temps, quelque autre partie je les ramène à la promenade, au verger, à la douceur de cette solitude et à moi. Montaigne, Essais, III, 13 Il faut se réserver une arrière-boutique, toute nôtre, toute franche, en laquelle nous établissons notre vraie liberté et principale retraite et solitude. Montaigne, Essais, I, 38

la page est blanche

la berge les oiseaux et les roseaux pleuvent doucement

l'océan s'est retiré et les rochers dorment

la brise est sur les herbes

le corps de l'eau sur l'horizon

vapeurs de carrare

la page blanche

assise au bord de l'eau

la page blanche folâtre

sous la patte d'un oiseau la superbe calme luxuriance

la gorge d'un ruisseau gouleyant sur la feuille

fragile esquif une saignée de terre

nous avions de jolis chapeaux

le vent sur la jetée les envoyait promener

sur la mer parfois ils dansaient

le soleil à gorges déployées riait sur le sable

le chapeau s'est envolé

j'attends

et tout dans mon coeur l'anatemps

à l'intérieur un tapis

la neige lentement encercle la ville

discrète comme la ville qui n'a plus de nom

les noms de l'attente et du silence se gonflent

un flocon

un enfant qui s'amuse

un rire

un poisson à grosse tête bleue

Broor

Tiens il pleut

jeudi 13 janvier 2011

Debussy / Pierre Fournier / L'enfant prodigue /

Aucun commentaire: