Octobre a tissé ses confidences sur la plaine pluvieuse
l'hiver s'est couché sur son vin de feu
le vent sirote
la brume roucoule
la pie s'envole
Aujourd'hui il n'y eut pas de mot plus haut
que la petite pousse d'herbe penchée sur l'oiseau
il ne chante plus , son bec est cendres rose, il ne chante plus
vidé sur la fenêtre de verre ,
la neige a les mains dans les poches
le rouge aux pieds brindilles, le froid,
l'hiver ,le rouge à la gorge, sur les marches il était là
le soleil est bleu impavide
de ce ciel doux blanc noir échiqueté d'or et d'azur
se rendant roi de ce qui ne vit pas, flasque comme une joue lourde,
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