Tiens il pleut

Tiens il pleut
Tiens il pleut

dimanche 4 août 2013

Tête penchée sur le fil




Je suis dans mon poème
une vie absente
je ne saurais dire
si elle est grande ou petite ,
je ne saurais dire ,
quartier désert où se perdent mes pas
la parole se brise sur ma tête
je ne suis que là où tout m'a quitté
ainsi que la parole brisée
le sous- sol convulsion sinistre,
plus un seul mot ,
obstinée
je me suis tue dans mon poème ,
je l'ai dite la convulsion, j'ai baissé la tête
et le regard baissé dans la gorge blessée
une lettre sans souffle sur le fil voit sa sépulture


Sur la pointe des pieds un arbre
le mieux est de ne pas élever la voix,
Paris est vide ,
monotonie hypnotique de la rue,
des robes dans les vitrines , formes , décors ,
peau de solitude , gant blanc   la lune fait sa nuit ,
tu frappes , il n'y a pas de porte ,tu marches , il n'y a pas de pont ,
une fourmi  passe entre deux sourcils de nuages,
tu chantes , il n'y a pas de notes,
il n'y a pas de clés ,
sur le fil par  l'après- midi brûlant , 
j'ai veillé dans l'immobilité et le silence,
un trou d'endormissement dans le papier,
un trou dans le sablier,
champs de vision semblant se contracter et rétrécir
alors qu'il ne fait que s'agrandir,
je me suis réveillée dans mon poème ,
faïence de fleurs
nous marchons sous les arbres
les feuillages humides et les odeurs vives
quartier de ciel tendre
les chants des sculptures, pierre , bois , argile , bronze,
les oiseaux de pierre , les assiettes d'herbe sirotant le soleil ,
les fruits ouverts d'un couteau de couleur,
la colline chante, un baiser sur le front qui disparaît,
sur le carré de la cour grise, plat lisse , une tache ,
quartier de mer pêcheur d'écume éclaboussant le visage



Un homme était triste
pas comme la pluie
non
pas comme le soleil
non
pas comme la lune

il a posé sa main sur mon genoux
puis l'a retirée
sur l'apparence s'est posé l'affleurement du réel




comme la pluie
non
comme le soleil
non
comme la lune
non



j'ai vu
ma rue grise et tous ses soleils perdus
la lourde porte
l'homme triste


le jardin où chaque course d'enfants passait sous le lilas
la sueur le long de la nuque dévalant dans le dos
les volets de bois mouillés  d'abeilles fraîches,
quelque chose d'ici
quelque chose de la brume de nuit  qui s'élève de la terre du  jardin,
quelque chose d'ici
grand-père à la fenêtre la main sur le front qui garde le soleil ,
bientôt l'arrachement , toutes fenêtres fermées ,
les oiseaux tombés , nuques brisées , cous tordus essorés jusqu'à l'étouffement,
mains flasques de salive sans une goutte de sang




le goût de l'enfance
pas comme la pluie
non
pas comme le soleil
non
pas comme la lune


cette goutte sur la langue ,
respirant l'air doux d'octobre
la fièvre simple de l'arbre ,
cette goutte venue sur ma langue ,
le silence  de la mer qu'un mot brise d'éclats ,
la lune tremblante hourdée d'écume , chaux blanche   et les pâles étoiles ,
mon chagrin qui me suit pas à pas,
l'air est doux, oui , mélodie sans trêve ,
chaque course d'enfants passent sous le lilas,
un  trou bleu dans le coeur, les volets de bois à l'été de grenier,
plage de sable , bateaux de sable ,voiles de papier,
quelque chose de ma ville des langues de poussières à l'échappée de la pluie ,
le square aquarelle d'ailes déchirées où
les oiseaux de brindilles aux plumes criblées de nuages s'envolent ,
 vin fou ,  fleurs fanées , claire solitude d'île au battement des cormorans,
l'intervalle du chant du monde ,
quelque chose du soir , bleu brisé de rochers , violet feuillage de la mer ,
quelque chose  de la force  plaine après-midi ,
le ruban d'une route plate
un galet grisé déroulé jusqu'à l'horizon puissant vert tremblant de fumée de blé,
 des îlots de toits dans un blotti d'arbres s'allongeant d'ombres sous la torpeur ,
la force de la plaine  , ses cieux d'encre sombre mêlés de brusques élans fauve,
tourmente blondie ,
des rideaux de sauterelles claquent sur les vitres ,
une grenouille saute dans la mare,
des coulées de ruisseaux arc en ciel sur la couvée  de silence des pluies,
la table , la fourmi picote la tartine , tout un train de petits vaisseaux noirs aux chaussons de confiture ,
quelque chose d'ici sur  la chaise   , un doigt de sourire levant mon menton vers le sourire  ,   le cerisier , tronc embruni de cotonnades de terre , fumet brumeux de fins ballets  mouvants  monte en lacets,  terre aux pieds nus , et  porte la nuit sur la branche ,
au filant du soleil , la mer calme glisse silencieuse,
un exorde de crayon d'eau au repos d'écrire,
des silhouettes minuscules  d'herbes , têtes  bercées par l'océan,
les yeux effilés d'un trait noir poussières d'étoiles et


la nuit 
 la pluie
 le soleil
 la lune
 oui ,
de la ville 
de la plaine
de la mer ,

crépuscule,
d'un trait d'enfance , mon pays obombré ,
mon jardin où ma tête se penche,
 paysage ouvert où l'écriture est entrée,
 d' un trait ininterrompu
et tout ce pays s'échappe
je ne saurais dire ce que c'est d'écrire,
peut être une maladie de lune






                                                                       


                                           

















l'heure n'est pas une heure


                                                                                                            Le jardin sonne
                                                                                                         ronde
                                                                                                       rondeau
                                                                                                     feuilles et roses
                                                                                                   calmes et closes
                                 

                                     Tige après tige
                                       feuille après feuille
                                          fleur après fleur
                                            vase de parfums
                                               une  livrée de joie
                                            
                                                                                                En dessous et en dessus de toute chose
                                                                                                    le jardin monte vers la lumière
                                                                                                         ces choses minuscules
                                                                                                           un point d' étoile
                                                                                                            les sons  infinis d'une nuit
     Dans la chambrée voilée de pluie d'été
      un ange a renversé les cartes sur la table
           les jeux sérieux de l'enfance
             les rires mutins s'élancent encore
             le soleil roux sur l'allée bordée d'arbres
                                                                             
                                                                                                  tristesse         en corps
                                                                                           déjà entrée         dans la pointe de la mort
                                                                 
                                                                                   
                                                                    
j'étais dans ces mêmes rires
              à cette même table
                    sous l'allée bordée d'arbres
                          dans ces mêmes mots
                           je suis de ce même corps                      

                                                                                                   les rires criblés d'air
                                                                                                      la nuit criblée du son des étoiles
                                                                                                         les arbres criblés de lumière
                                                                                                              le tamis des rousseurs
                                                                                                               à peine perceptible  
                                                                                                                
                                                           un frisson d'été
                                                     dans la pointe de la vie




j'écoute le soir monter sur la croisée de la fenêtre
les lumières s'éteindre à peu à peu
le jardin disparaître 
un chaise de lune sur le ciel flou ,
je ne saurais dire ce qu'est la vie
 les choses se faisant d'elles mêmes
sans grand bruit
m'absenter
contempler le jardin disparaître dans la brume
la mer une lente soir  lève le battement des oiseaux,





















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