Histoire de la pluie

Le soir est tout noir
de bruines traversé,
encensoir de fines ballerines et de fumée,
je marche brouillard de cendres
escarpins de satin gris
sur un fil ciré talon frappé ,
un chagrin en retard
une fonte de nuages
mascara du ciel sur le trottoir
charbonne les pavés,
de la suie sur un cil
glisse et m'envahit,
pas envie de parler
une flaque flasque
creuse le ciel
je laisse ce lac sur ma joue
inonder de bleu nuit la vague floue
de ma pensée qui chavire sans bruit.
Je trotte trois petites notes
une messe basse enfantine
dans ma tête linotte,
quelques débris d'étoiles
se fracassent sur une larme térébenthine.