Histoire de la pluie

Je compote dans le fond d'un vieux chapeau
confiture de feuilles mortes
je compote
le ciel s'est barré avec la caisse les pépites
les nuages les baguettes de tambour de l'orage,
galope galope la conquête ,
je croupiflotte
ballotte ,
un ver noctambule ondule
ses anneaux de saturne ,
un luisant à nage maladroite déambule
dans ma fermentation de marécage boréale ,
mon idée vague lui est reconnaissante
de son affleurement délicat de silence ,
je me suis fragmentée de menus détails
dans la fraîcheur sombre des arbres
les petits boxeurs de l'aube éclaboussent
mon visage , cognent dans les grands sacs des nuages ,
mes ecchymoses fumées de moiteur
lèvent la voile des planètes d'eaux ,
le vol moussu d'un oiseau en herbes goutte
des sueurs de feu dans les parfums de prairie