Jon Hassel et Ronu Majumdar / Nature Boy /

Avishai Cohen / Seven Seas / / About a Tree /

Béla Bartók / Concerto pour violon /

Paco de Lucia

W . A Mozart / Quartet à flûtes /

Ceci ne casse pas trois pattes à un canard .

Bien  tôt ,

après le printemps franc et cru ,

au cadran du ciel d'été
un oiseau sur la branche pique un fard ,

l 'Espace ,


il vient de l'eau
il vient du vent
il vient de l'air
il vient du champ
il vient de la chair ,
de la nuit ,
musette de la terre ,
il craque une allumette
il pétille de feu
dans les broussailles de nos yeux ,
les hampes et jambages de nos iris au bord du ruisseau
le merle noir a des oeufs bleus ,
le martin triste se roule dans les larmes de l'herbe
le matin se sèche en boules de foin
un bain de poussières ,
l'oiseau perce nos paupières lourdes
pêcheur d'ambre dans les sillages de sable
le dépli de la mer s'engouffre à l'éveil
les cris rieurs des oiseaux grelottent de cristal
sur la vague remontante des colliers de l'aube ,

l'Espace  ,

Eric Clapton Sarah Vaughan / Somewhere Over The Rainbow /

                                        Les petits merles bleus

 


            Les petits merles bleus

J'écris l'hiver clos dans la neige
tard dans la nuit
le halo des buées cristallisées ,
tard dans le soleil bleu
sur les peaux des fugues de baisers
volatiles ailées
petites étoiles tard dans la lune noire ,
dans les stridulations minuscules de la lumière
la chouette s'en va floconner le ciel ,
son trait d'ombre claire est resté dans mon regard ,
le battement blanc des marées sur la tempe des rochers
l'offrande des morts aux beautés de l'aurore
et toutes celles que je ne verrai pas
depuis longtemps disparues sous le soleil ,
et sous la pluie sous le vent
sous le bois , sous la pierre ,
sous tout ce qui s'oublie lentement
aussi facile à se dissiper qu'un nuage fuyant .

Gustav Mahler / Piano Quartet /

Léon Spilliaert

A . Vivaldi / La rondinella amante /

Mendelssohn

               
       



                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                           



                                                                                                                                                                                                                                                                 

                                             Marc Chagall     / l 'anniversaire  /

M . Ravel / Pavane de la belle au bois dormant /

Se tenir ,

Je tiens à mon enfance
un jardin qui pousse sombre et joyeux ,
un nuage léger ourle l'épaule du vieux cerisier
la nuque des fleurs des pommiers sur le mur ,
courbes , le rêve mystérieux enseveli
et le vin délicieux bu sous la sueur du lilas ,
un  soleil de poche feuilleté dans les tintinnabules
d'un après - midi pluvieux ,
oh lilas un geste profus sans bras
un petit bouquet de rires et de charmes ,
dans l'aube disparue
le visage aimé prolonge les gammes
pléiades de la pluie ,
et dans la nuit l'herbe est encore tiède  ,
l'enclos du temps chaud
des mots de fleurs tressées
des sommeils fragiles du nénuphar à l'eau
le hasard des lignes d'un oiseau plongeant
une goutte de chant
un piétement d'air juillet à la dérive

                                                               

                                                                 Pierre  Bonnard

L'horizon gronde  et comme un animal traqué
il ouvre sa gueule noire de feu ,
il va pleuvoir ,
la terre chargée de parfums
et la forêt au creux de ses secrets
cathédrale absidale ,
chambre d'écho des feuilles frottées , brossées par la brise
belles agapanthes flûtes aux voix panachées de vent ,
presque rien de brumes  , tiens  il pleut ,
dru de feuilles et  torches brillantes
épicées de sentes , il vente dans la langue ,
le chien d'averse court saute et fume ,
la terre est mauve et l'air une fugue bleue aux torses des troncs ,
il a plu ,
les orties sortent la tête de leurs plumes
des gorgées de soleil aux volières avalantes ,

la forêt a pleuré , sa panse dégorge d'insectes ,

il a plu ,

myriadaire flottille d'écume
les haleines blanches s'échappent
aludel  aux bouches de la forêt ,
l'égoutis des notes sur les tuyères des branches
les cordes tendues de la lumière résonnent aux arcs

F - Schubert Piano Sonate No 18 . Alfred Brendel

Le pinceau du soleil fin
nage fluide
le corps effilé
jusqu'à sa dernière main d'ivoire
le dernier pied blanc crémeux de chine
disparaissant précieusement orangé
dans le calme roulis de l'azur marin
ce goût sur la langue de la couleur
du parfum fondant
de la note illuminée au plein chant de l'horizon,
l'océan polit le ciel
l'abrase jusqu'au miroir , basse-lissier d'étoiles
où monte le soir