Histoire de la pluie

Que le soleil baigne les arbres
de ses premières lueurs
ruissellement de nacre à l'heure des oiseaux ,
la forêt palpite
frémissement de l'air
la farouche tourterelle chatoie du bout des ailes
brusque claquement , elle est partie ,
elle avait un petit ventre doux comme un gris ,
les rémiges du vaste champ du ciel agile
s'engouffrent
dans les sentiers secrets du bois d'ombre ,
sur les mousses fraîches sont tapies
les fines mauves de la nuit
elles teintent mes pupilles humides
d'ocelles d'ocre bleu

Histoire de la pluie

Je suis à la traîne des nuages

je me roule

je me coule dans leurs entrelacs

je roucoule derrière l'orage

justaucorps gonflé de noir velours

grain de peau  mousseline d'organdi ,

je n'habite pas dans la pluie

je l'habille dans les draperies de l'imagination

je couche mes pensées dans les draps de l'aube

je les lève la nuit pour les rêves et les fleurs

Histoire de la pluie et le rot de la chenille

la chenille verte a sorti le bout de son nez
a bu dans le fond de ma bouteille  à petites gorgées,
puis du bout des dents
grignote en se tortillant
bien décidée à manger la matinée crue toute entière ,
la matinée avalée
tu n'écriras plus sur ce matin là ,
feuille blanche ,
de l'écriture à son estomac
la chenille a roté repue .

Histoire de la pluie

Je me suis glissée sous la porte des arbres
lac de mots vaporeux de la forêt
le ciel bourgeonne de parfum fort
les menthes se pressent au poivre des écorces
je me lie aux flancs de leurs amphores à l'étal
reposée dans les lises de l'oubli du monde
coucher mes pensées dans les légers draps de l'aube
rubans humides de fleurs et de flamands roses
sur les broussailles emmêlées des nuages
je disparais dans les précipités du jour .

Mozart Adagio concerto n° 23

Histoire de la pluie

Aujourd'hui je me suis promenée
des mousselines rosées
des yeux d'oiseaux  fleurissent  sur les branches du cerisier ,
un enfant de la vie
un nuage bleu sur son épaule chute sans bruit

Histoire de la pluie parmi d'autres

Terre terre
mes pieds sur ta peau
ta peau sur mes pieds
pieds à peaux
peaux à pieds
tu frissonnes de noir suie
un chaudron ondulant de cuivre
tu suintes dans mes veines ,
ton sang sur la plaine
bat peau à peau
corps à corps
fugace artifice  d'un rêve
lentement disparu ,
la nuit
je glisse parmi les étoiles filantes
rideau de murmures mouillés sur l'écorce vive des nuées

Histoire de la pluie

Nuit d'été sous les branches ployées
l'air sourit ,
sur les mousses bouclées
un baiser léger de pluie ,
le chant de la chevêche est allègre
sur la pointe des pieds
dans le rond noir de l'arbre
sonne le battement de son cri ,
l'air fleurit

Histoire de la pluie

La  nuit a un grain de blé au fond de sa bouche

je murmure les parfums de l'ondée

la lune crache son foin

le vent tourne ses moulins

la campagne est grise

les pierres jonchées de lierre sont calmes

sur le bord de la fenêtre fermée

dans la nuit devenue immobile

je m'écoule et je rêve

je traîne à la plage mon chemin

dans la gorge d'un filet de sable

Histoire de la pluie

J'ai plié le rire du soleil dans l'aube ,
les arbres , les oiseaux frais ,
les yeux plissés des pivoines
tous tiédissent sous la larme fauve ,
c'est encore un peu la nuit
un instant d'éternité
les brins d'herbe d'étoiles poussent dans la prairie,
la texture du temps
où le nuage fond comme neige ,
des robes de vin gris grisent le jardin douci ,
des flots de lumière cognent à la fenêtre ,
éprise d'un oiseau je me suis envolée avec lui ,
la poule picore
le soleil dévore la pleine matinée

Chet Baker . My Funny Valentine

Histoire de la pluie

Je suis tombée en arrêt devant le scarabée
si noir qu'il en bleu
si bleu qu'il en est noir
méloé méloé dans les herbes tendres
samouraï des prés
tunique d'écailles frottée par le soleil naissant ,
une petite aube s'envole réveillée
par un bouton de vent
le scarabée dégringole d'un bourgeon
déboutonné du plastron
le voici parti la fleur cherchant
dans les giboulées de corolles

Claude Debussy - Rêverie -

Histoire de la pluie

Je ne sais pourquoi
l'encre sèche si vite ,
ni pourquoi certain soir , si triste ,
tant de fois un secret tenu ,
une joie qui craque,
je lève la tête
je soulève les yeux
l'après midi est bleue
le soleil majuscule
brûle les rues ouvertes à ma rêverie d'ombre
mais la feuille est déserte
et quelquefois il pleut

Histoire de la pluie

Recueillie dans la bouche des statues
l'alcôve pour un grain d'azur
où mûrit la tête d'un épis de blé

chambre d'écho du passage
du chant de l'alouette
l'épouvantail habillé de pâquerettes

sirène des prés
strettes de couleurs
arc en ciel sculpté aux lèvres de l'été

et si je fissurais les yeux de la statue
y trouverais-je un monde englouti
la rétine ouverte d'un poème
le babillage palpivoltant d'un nudibranche

et si j'ouvrais la pluie
y trouverais-je l'encre à pétrir
y trouverais-je souffle à la tombée de la nuit
à quoi ressemblerait la statue


à quoi ressemblerait ma vie

Histoire de la pluie

Je suis à toi dans la forêt de ta chevelure
dans la salière secrète de tes yeux
à toi
dans le vif argent de tes veines
au creux poplité de tes mots
dans le sautillement joyeux de l'oiseau
à toi
danseuse dans la trépidation des gerbes d'automne
dans le tintement des rubis de l'arbre
dans l'atteinte dorée sur  la plaine et les collines
à toi
dans le chagrin de tes paupières
dans le ventricule battant de tes rêves
dans ma tombée de son mat
sur la peau du chevreuil effrayé
à toi
dans le chaos de la vie
à toi
et toit d'ardoises feuilletées par le vent
à toi
dans la rieuse gorgée de soleil
dans l'ultime goutte sur ta langue
pour ta voix

Histoire de la pluie

Dans la reposée d'une entaille
un bosquet connu de moi ,
sans presser le chemin ,
 la halte
où vient fourrager un sanglier

Anton Webern

Histoire à pleuvoir

De jour comme de nuit

de jour
mon armoire à godillots crottés
des soucoupes pour les hérissons assoiffés
des lampions opalescents
des chats persans
pour la nuit

de nuit
des soleils d'orange
des cabanes à ciel ouvert
les amours des grenouilles
un bocal d'étang où mouillent des navires
pour le jour

dans mon armoire à pleuvoir
des vestons à queue de pie sur des cintres
pour les corbeaux des champs ,
corbeaux corbelles
des xylophones enroués pour  tiroirs à glissade ,
un boqueteau d'aube à  chalumeau méthylène ,
un pied de rosier d'oiseaux
étourneaux étournelles,
un almanach des saisons sur les marelles délavées ,
des tournailles d'aubépines
des dormaillages tressés de nuages


de jour comme de nuit
mouillent des navires
des coques chavirent
les fantômes de l'océan murmurent
l'ombre s'étend s'étirent se rétracte
dans mon armoire à pleuvoir
sillonnent des foulards de lumière
le soleil palpe ma tête
l'empreignant profondément du temps