la pluie des bords

La forêt pond des nuages blancs
l' escargot bave sur les feuilles cotonneuses
l'après midi sèche son ruisseau moussu
la lumière de sa trace s'effrite sous le souffle du vent
douces paillettes friables incertaines ,
miroitantes sur le soir montant ,
le toit de la nuit est ouvert
les arbres mangent la terre
boivent la pluie
pondent les nuages blancs
la forêt de brumes
l'escargot s'y promène lentement
la pluie au bord de l'invisible

Histoire de pluie

Après la pluie vient la pluie
il manque un battement de coeur
le voici ,
moisson fugace et fugitive
tombée  dans la nuit ,
solitude dépouillée de pluie de soleil
silence sur la pendule
silence dans le mot
silence dans la phrase ,
monde traversé d'ombre et de lumière
l'air l'air buvard
l'air rempli d'autres airs d'autres vies
terre terre debout dans la nuit
les hirondelles si haut dans le battement du ciel

Histoire de la pluie

Je me suis étendue sur le fil
deux pinces à linge
séchée au grand air
deux bosses me poussent  dans le dos
je blatère
je mastique
je rumine le soleil
et crache ce vieux caramel mou

L''effraie et la pluie

Mon café traîne ,
des toits pluvieux
au bord des yeux
je respire les boues du ciel
bois de misaine éparpillé
sciures dans les nuages
le vent croque
les gabiers de girouettes ,
cambuse pleine de courant d'air
la lune rouille ,
le soleil est trempé
pain d'épices essoré
miettes noires ,
je respire la brûlée du soir
les beaux yeux de la nuit inondée s'effraient d'étoiles
café froid

Fleurs de sable
dans les mains épanouies , pleuvent ,
battement bercé par les vagues de la plage
glissade bleue
fleurs de sable des âmes
dans les mains de l'océan
elle reviendra la vague sur la plage
elle reviendra fêler le rocher
l'améthyste y fleurit
au geste du toucher
glissade de lumière
dans les doigts écartés
regard bercé par les vagues de la plage ,
l'unité mystérieuse du rêve d'une goutte de pluie ,
ressac d'écume sur la page   

Histoire de la pluie d'été

l'après midi est blanche
les feuilles assoupies sur les chaises longues de l'arbre
soupirent d'aise ,
le soleil au faîte flemmarde
les fourmis valsent entre les racines ,
sur le fil de la brise je murmure des larmes
à peine je teinte les signes du livre ouvert ,
l'après midi en  vagues d'ombre verte
marée  de lumière en  plongée silencieuse , ciselée sous le couvert ,
l'après midi penche la houle vers le soir
sur les violettes des sueurs de liqueur couchée tremblent  ,
leurs coupes tintent cristallines de ma paresse secouée ,
le vent verrier du ciel
enrubanne la soirée de nuages
volières de parfum frais
l'après midi est aux embruns d'oiseaux
brume de plumes  et vols vétiver

La lune est pleine
petite pluie sur l'éteule sèche
l'arbre lève la tête
sourcils froncés
bouche fraîche
il fourrage la nuit à pleines branches
plaine et ciel fébriles désordonnés
les derniers épis traînent à terre
cavaliers hirsutes tombés à terre
petite pluie qui grisaille leur blondeur ,
la lune est pleine
petite pluie sur l'arbre
bouche ouverte

L'homme pluie

Un homme passe une cloche dans la tête,
le pont clopine , la luette oscille la cloche tombe,
la nuit l'absorbe , fleuve bronze ,
trois notes tubulaires
trois poches de poissons noires

La lumière des réverbères patine
le ciel ventre doux d'orque glisse rousses
des éponge gorges, songes d'anémones ,
tuyaux d'orgue symphonie d'hippocampes ,
artémias clampe, déclampe, l'océan sonne

Le fantôme octave la bouteille,
sceau de mer rouge, trille de liège
un poisson vert, syrinx jabot de pan,
assis tous deux en osier rocking chair,
débonnaires, le vin converse gouleyant,
nous buvons un verre sur un mérou smock

Un chat en bottines sur le toit
à l'aube sur une liane de roses
parle à la souris du soleil,
une pousse de gueule de loup entre deux détachements de roche
qui boit le vin de lit du crépuscule sur la bouche du ciel

La bouche du rosier
lilas gobe le soleil
tiens il pleut !

Pantalon gris

      Le chat gris
dans son pantalon gris
balaye la rue avec sa queue


      Minuit dix
un nuage gris
traverse la rue en chemise

   
     Minuit  nuit
un équipage de patachons
traverse le pont  à grand bruit

Histoire de la pluie

Boule de poils de pluie
qui fait la fleur qu'on souffle

Histoire sans pluie

La mer a ses façons
la mer boucle les rochers de fluettes campanules
     bouche d'or
presqu'île d'herbe aux nègres écumes
la mer a ses façons délicates
ses échappées radieuses
ses anthracites fluides
   bouche d'or
ventre rose
huile épaisseur de la nuit
presqu'île d'herbe aux façons de la lune
anneaux de saturne
saison des boréales en cavale
presqu'île de sable veinée de chaloupes
bottes de coquillages
parfums dans les fossés de fougères
le temps a ses façons
la porte sur un trait de plume
    bouche de houle
la mer a ses façons

Le goéland me plume la tête
pique du bec la peau fêlée de mes poèmes
donne le coup de grâce en avalant
tous mes petits vers sans rimes et sans raison

Photo en pluie

La femme et l'enfant
sur la photo
de noir marchant
chassant la maison blanc vif derrière leur sillage ,
le jardin ,
personne autour ,
la petite fille cligne des yeux
les doigts en éventail sue le front trempé de lumière ,
l'ombre s'ouvre sur la mur de pierre muet ,
les pommiers en pleurs ,
les pommiers grimpent le long de la muraille morte ,
corolles de pleurs fleuris ,
les pommiers dépoitraillés
les pommiers en fleurs

Histoire de la pluie

Viendra la nuit
suie
étain
mandibules de pendule
longues heures décharnées ,
viendra  elle viendra
ouvrir les yeux
dans un courant d'air qui passe  ,
viendront cancaner
les goélands crieurs
marcheurs boiteux sur le toit brouillassé
viendra
le voleur et son sac de voyage
sa grande bouche large
pépites fauves dans ses yeux nuageux ,
kamikaze en chute de topaze
brasse coulée
dans la nuit torrentielle
des éclats sonores
octaves d'acrobate ,
kyrielles d'âges déliés
des balles dans le coeur ,
une fleur d'ancolie violette sombre
glaçon de calaminthe  odorante ,
les filets du temps qui s'amusent et s'envolent ,
des hirondelles , des creux de mains ,
des donzelles aux  joues fardées de coccinelles ,
des trapèzes en pointillés ,
viendra la nuit ,
c'est l' heure des tartines  beurrées de ciel
passager heureux des marées ,
viendra le matin pleuvoir dans tes mains ,
le silence du buveur d'océan

Histoire de la pluie

Il rentre chez lui sous la pluie
dans le piano du vent
des années de passées
des chats de gouttières
des queues de pie
des châteaux noyés ,
derrière la porte
pas de lumière
pas de bruit
et dans le bois de son lit
une rivière de météores dort
frottements d'étoiles dans un film muet
un drap de poussières de rires ,
une rue mauve le temps de ciller
dans les initiales du soleil ,
des tanins de vin fument
des papillons funambulent
des barbelés de roses crèvent les automnes ,
un matin dans la chambre des brisées du vent

Histoire de la pluie

Par moment
ma voix s'enroue
se brise
se casse
part sans parole ,
puis revient un peu tard
divaguer à l'étiage du temps
sur les blanches coquillages qui traînent
aux mauves de la soirée ,
des mains de fantômes sur le gris des galets
des nuits de nids de sable lumineux d'indigo ,
par moment
l'océan gronde
gonfle son ventre
lève la voix
monte ses tons graves sur les rochers
s'affale sur la plage
et puis repart dans son éternité de vent
sa chair bleue d'eau
hématome d'îles
pourpre aux joues du soir
vert noir des nénuphars des yeux de l'aube
revient dans le ressac des âmes immobiles
le contempler infiniment

Histoire de la pluie

Je soulève les tuiles du toit
je loge sur les solives des mots
il pleut dans l'encrier insaisissable des rêves
je soulève les paupières du sommeil
je m'envole avec lui
dans la nuit
un cheval rouge danse
un violon galope
la forêt s'enveloppe d'écharpes de soie
devenue parchemin
griffée de plumes d'oie,
un pic vert pique une note, plume une lettre
et la plante dans ta main
une petite blessure dans le bois du papier ,
une barque passe sur la nervure noire
les rameurs sont aveugles
et les âmes muettes emportent
des fragments légers d'étoile ,
un oiseau poète s'agrippe à leurs poitrines de lierre
ne pas mourir trop vite
très mort très vie ,
une maison chante
à la fenêtre une silhouette de bougie

Histoire de la pluie et du printemps

La petite perruche bleue
penche la tête sur le côté de la feuille verte
elle a cette douceur
de l'inclinaison de l'épaule du ciel
sur le jardin à la fontaine de pierre ,
l'araignée se baigne
le lilas naissant gobe le soleil ,
la bouche du rosier a des boutons de fièvre
qui saignent écorchés des duretés de lumière ,
la pluie et la déflagration du printemps

Les vaches qui gambadent dans les prés

c'est beau comme un matin de neige

éblouissant de légèreté ,
les battements du sang pulsent dans le silence
le métronome de la musique