Histoire de la pluie

C'est dans la nuit que tout commence
je tombe dans la cabane de ta tête ,
vacillant
nous nous couchons sous la terre
nous sentons le soleil gonfler la plaine
les fleurs poussent dans le souffle de nos poumons
les racines s'aiguisent de talons aiguilles
leurs digitales taillent des mines de crayons
les pétales s'ouvrent dans l'oscillation du geste  ,
allongés sous le jour qui point
j'entends le merle sur le bout de la branche
becqueter les feuilles coloriées ,
je l'ai vu passer sans se soucier de rien
j'ai entendu sa voix éclater dans le printemps ,
mais qui peut dire
qui peut entendre
qui peut voir
où la vie commence
où la mort commence

Tout le malheur des hommes vient d'une seule chose , qui est de savoir pas demeurer dans une chambre .

Pensées .
Blaise Pascal .

Schubert sérenade

Erik Satie

histoire du livre menu de la pluie

Dans ma retenue et mes débordements ,
dans ma tenue et mon ordre ,
détenue et dépossédée ,
venue et disparue ,
la pluie
un poème
peut être jamais ,
les oiseaux ne chantent plus sous le ciel mouillé ,
alors quoi ,
s'enfuir , s'évader ,
un poème
une graine de soleil ,
un poème
peut être jamais ,
entre la pluie et l'esquisse d'une feuille de l'arbre
le chant menu d'un oiseau ,
pédie la pluie ,
plumepatte plumepatte
grabuge siffle l'oiseau
pattepoil patteplume
maison de marguerites jaunes
mouche vole
pigeons tendres
fourmis sur le col

plumepatte plumepatte
poilgratte grattelyre
toile fraîche croque soleil
cachette matinale
gouachecrache gouacheflaque
becs pointus de flûtes argentées
boule de pistache
mésange bleue dans l'air doux du soir ,
un poème
peut être plus jamais

Histoire de la pluie

La brume remue les portes de la nuit
moi pâle comme la lune
je remue la terre noire ,
la lumière est tombée dans ma pluie
il fait soir ,
la plaine longue déroule le roulis vague
au pas des ombres
aux seins de dunes ,
les petits arbres de fortune
se gorgent de l'ondée de la première étoile ,
houle de fantômes dans le sablier de la vie ,
dans le bleu de l'encrier ,
      d'autres étés
et ses piétées d'oiseaux ,
je suis tombée avec le vent
plus rien je n'entends et ne vois

Histoire de la pluie

Dans la brume
je vois les lacs
émeraudes du ciel ,
à la terre des bonnes pierres aux pieds des fleurs
veillent ,
dans la forêt profonde
un livre sous l'arbre s'ouvre
un soleil de grenade éclate  à ses oreilles ,
les petits couteaux de l'aube
piquent des oiseaux sur le vent de nos mots ,
sur la page mouvante des foulées d'océan ,
je me sentais légère
à peine existante
un murmure de dentelle
sur les prairies naissantes

Histoire de la pluie

Le creux de mon ventre est plein de nuages
et puis et puis
et puis non rien vraiment rien
immobile ,
comme l'air  noir scintillant  ,
comme l'air
comme l'eau ,
immobiles dans l'iris du ciel
des touches d'étoiles
aux peaux de fleurs  ,
j'écoute le chant tremblant des mimosas de l'univers ,
arbre de jais
pagination de parfums

Schubert

Mahler

Et dans les arbres
le soleil couchant pleure
dans les reflets du soir

Histoire de la pluie

j'ai laissé la nuit les étoiles le ciel
se nicher sous mes paupières ,
les pierres brunes , les roches bleues
le renard argenté , le velouté du dos de l'oiseau ,
le fracas vert de l'océan ,
j'ai laissé la nuit souffler mes tapisseries
sur la croupe blanche des chevaux ,
laisser laisser le sable danser
laisser laisser battre la terre au rouge et au puits
la flamme la cendre et la fumée ,
les yeux d'une hirondelle à son aise musicale
battre le tourne d'or d'un pinceau noir
la nuit les étoiles et le ciel dans le souffle du taureau ,
tout le temps qui est venu sur les ailes de la chouette ,
j'ai ramassé dans mes oreilles
des chaussures , des chapeaux des clous , des bouts de bois ,
des œufs de vent , des pigeons rameurs ,
j'ai laissé la nuit les étoiles et le ciel hurler à ma bouche ouverte

Ibrahim Maalouf / Beirut /

Avishai Cohen trio / Remembering /

Histoire de la pluie

C'est la jolie saison
je glisse sur les songes des arbres
leurs souffles entre les espaces
passent  , bruissent
dans la forêt les noms de toutes les moissons
toutes les saisons
tous les chants
tous les sentiers dans les ombres des futaies,
n' effrayez pas les oiseaux
c'est la jolie saison
ils glissent sur les songes
ils passent passent
entre les arbres leurs noms
becs plumes pattes
des yeux de bouton de porte
queue de frégate ,
n'effrayez pas les oiseaux ,
ils écrivent avec les pattes dans mes encriers
ils tracent les marelles à la craie de couleur ,
j'ai la couleur des fantômes

Histoire de la pluie

Quelquefois je pleure à bas bruit
je ne sais pourquoi
ni pourquoi
ils poussent aux arbres des doigts d'or
fées virevoltant dans la nuit ,
des pieds de baobabs géants
leurs peaux recouvertes d'ocelles léopard ,
je flâne entre les murmures des herbiers  ,
de mots silencieux en mots silencieux
la nuit vient boire mes yeux ,
elle nous porte et nous emporte
jusqu'à la pointe de la corne de l'aube ,
une note rouge valse dans le halo des brumes
les ruisseaux glissent sur l'écume des rêves encore chauds
perdus au bord du jour ,
 au bord du monde
je tombe sur les paupières de l'iris

Valse miniature . Vladimir Rebikov

Histoire de la pluie

La bobine du soleil s'effiloche sur les champs
le doux frémissement des ses fils caressent les haies
où les fleurs s'endorment emmêlées de vent ,
la course du ciel lentement se blanchit de nuages
où je viendrais octobre murmurer
silhouette de la petite musique d'automne ,
gouttelettes infusées dans les veines de l'après midi
tombant sur les dernières roses efflanquées ,
je tomberais fluette , un cheveu d'argent ,
que déjà je ne serais plus là .

Histoire de la pluie

Je me la coule douce
mon encre de nuit
glisse le long du volet de l'aube ,
l'aube ah ! l'aube épieuse ,
l'épieuse l’œil entrouvert derrière son carreau  de ciel ,
la pipelette ,
apercevoir la ligne  fragile de la rupture ,
la bascule des étoiles ,
la brindille enflammée sur la crête des vagues,
ah l'étoile ! La vague !
La brindille
la brindille petite timonière acrobate
trapéziste des marées