Tiens il pleut

Ce Nada




Les petites cités sont menteuses
menteuses de calme de paix et de sérénité
les grandes cités menteuses aussi
de vie d'amour et de plaisir
le fleuve un grand roman passeur de jungle et de tigresse
passeur de désert et de pluie
passeur des mots perdus en chemin et ornières
perdus en soleil et lune
retrouvés en racines dans le ventre des hommes.

le fleuve battant le long des hautes herbes
saignant de tout son flanc
les incendies de l'aube
où viennent boire les troupeaux
disparus dans le vent gris
poussières d'acier .

Ils n'étaient pas que beauté
ils savaient manier les mots de l'eau
les phrases du fleuve filant entre nos cuisses
au pas de l'instant des crépuscules et des aubes.




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