Cette journée

                                                         Cette étrange obstination ,
                                        un paysage  où chaque note a son importance
                                        chaque note dans le paysage
                                                         chaque paysage dans la note,
                                            ils  se ravissent l'un l'autre
                                                          la qualité du silence ,
                                                           voir et entendre
                                                               regarder
                                                               perdre
                     le violoncelle me ramène au piano et le piano me ramène au violoncelle
                                     
                                             au loin  un chien à la barrière aboie,
                                         les frelons frisent les tuiles de la maison
                                                   solitaire je me jette à la route
                                        solitaire le long du fossé
                                                je jette les violettes carnassier froissé
                                       sous les chemises de famine
                                         je jette les ombres aux lumières d'essaim
                                    les lumières aux ombres gibecières
                                                      je jette les violettes au fossé ,
                            le ciel  un carné d'ailes labiles, ruisselant c'est l'aube
                                les larmes coulent émue d'une mer étale
                     des grosses larmes  écrasées comme des mouches sur le visage
                                          des traces de doigts d'enfant ,
                           un sifflement bref  une griffe d'hirondelle  précipitée de blanc et de noir,
                                         le présent est en fuite , temps hémophile ,
                                                 les combles , tabatière bée entre deux chevrons
                              je contemple avec ravissement les contours du fleuve
                                                l'horizon tranche sa grenade d'explosion muette nouée ,
               détachés les premiers rubans aorte moire mûrie au levant  éclairent sa mue ondoyante,
                                        anguille bleutée,  grand fanal de proue ,
                                           éprouver l'aube dans les rues vides de Paris
                                           le parfum  des peaux de couleurs  la bonté du matin
                                                        noctambule matinal 
                   un pigeon débonnaire se dandine sur les pavés de la marée du marché aux fleurs,
        son pouls rapide ses yeux de boutons vifs , son odeur de pavé de rue  , de fer et d'ardoise humide ,
                                 ses ailes sèches ,  pennes dures , messagères rosaces dépliées et toit pentu  ,
                                                    au loin l'océan chante
                                                      les vagues vont  en avalanches
                         rouleaux de pervenche à ne plus savoir où est l'océan où est le ciel
                                                  puisqu'ils sont là  le swing sur la main  ,
                           la Seine baigne les quais dans son  haleine pommelée de nuées,
                                             bouche d'amande veines de lichens ,
                                                    violine extravagante ,
                                                              un visage mille visages
                                      un bouton de rose sur un jardin sans rien
                                                   
                             les promeneurs écrivent  les lettres  d'avant -midi ,
                                    une apparition d'épaules de visage  idylle fugace ,
                                      discrète page musarde sur les murs
                         lumière  propice souple soyeuse des fins d'après-midi  d'été ,
                     le soleil  est fluide  les rais de brise caressent les pierres , des amis ,
                                le tremblement des jours  et des mains froides
                                                     dans les claquement des talons du vent ,

                    les silhouettes des riverains découpées par la nuit montée sur le pont
                               les statues les arbres aux ciseaux d'argent ,
              les dents de l'horloge , petite barbe  pointue , obèse clocheton d'anges plâtreux,
                                un moineau gris picore les miettes sous la table d'une terrasse,
                                                             un lacet défait un homme se baisse sous le porche ,
                       dans les ruelles les restaurants animés , les portes ouvertes ,
                             les garçons s'affairent le crayon sur l'oreille,
                                     le brouhaha  des cuisines les assiettes à la vapeur brûlante
                      un hochepot mitonne  sa peau cloque le fumet marrons et navets s'échappe ,
               gouttes de sueur les cheveux coulent dans le cou , des ruisseaux de peaux,
                   les passants s'arrêtent   froncent le nez , l'un d'eux rit sonore  les autres parlent fort,
                                        ils entrent  dîner joyeusement  ,
         un couple marche main dans la main , une boucle de ses cheveux glisse dans son cou ,
                         elle,    l'angle de la rue , lui  ,   ils sont partis,

                        les portes du silence   il  n'y en a pas       le  lassement d'une machine à coudre               dans une cour derrière une fenêtre
                               ce tapement sec distinct d'une machine à écrire ,  front tendu   
                                         petits marteaux de tête  de coeur et de doigts ,     d'allant et de retenue ,
                         de retenue et de retour ,   ruban d'encre martelé , note tenue ,

                                                         il n'y en a pas                    
                    alors cette femme qui coud ,  ou un homme  qui  s'affaisse au coin de la rue,
                                                                       son pas grandit , 
                                               le battement d'une absence ,

                      le  bateau ,  le mât cordé de  faisceaux de pierreries  brusques éclairs,
                  c'est la pleine lune de paille elle se lève se penche et sourit à la mer ,
                                  la pulsation d'étoiles  dans le jardin d'ébène
                                       la voie lactée verveuse sur les lucarnes d'ardoise
        une averse de lucanes pinceaux noirs pincent les réverbères à la lumière pâle ,
                                    têtes entrouvertes d'une nage de nénuphars
                        chevaux de bois d'aulne où éclosent les petits mars changeants ,
                                               
                              la fraîcheur de la  nuit est douce , un baiser d'eau  , des yeux d'herbe rousses      
                                                   dans la brise forte des feux
      cet après midi du mois de mai  un ciel  intense  un croissant de lune à peine dessiné,
                des feuillets in - octavo  des notes brochées  les boucles de la Seine , une journée ,

                  la plume vient monte pose et dépose
                                       au même temps au même endroit
                                                              errante fontaine ,     errants visages    
                             mémoire ,   éventail grand ouvert  ,  ingénieux mécanisme d'or ,
                               mettre  à jour , mettre  à  nuit  , flou et entier le battement d 'une absence,
                                                 et glisser des halliers d' étoiles