Tiens il pleut

Le nuage gris ne veut pas se coucher
toute la nuit il a pelé , gratté ses pellicules ,
jeté ses épluchures noires
dans une feuille de papier journal
au coin de la  rue ,
il a laissé un petit paquet mouillé
en lui toute la nuit contenue
des coulées d'hiver
un sourire comme un coucher de soleil
pour les choses qui n'ont pas besoin d'être dites ,
il a plu
et l'aube s'est ruée
un coup de pied sur le trottoir
un coup de boule sur l'épaule
l'aube éclate ,
un point vert tendre qui palpite ,
un point éblouissant , très loin devant nous ,
à l'horizon de l'écriture ,
les voix d'encre aux mauves fleurs des pochoirs
sinuent sur les visages flous à travers les fenêtres de  la ville lavoir  ,
les lettres fines ruissellent aux pavés ,
la  bouche de ciel nous croque d'un grand coup de mâchoire
le soleil nous gobe la tête ,
nous , l'air surpris comme  piteux lièvres
attrapés par les oreilles et levés
les prunelles saisies par la futaie de lumière
pris dans les filets de sa matière
tenus au collet  noeud vital invisible
peaux  cuirs  animaux
et souffle haletant de vent