Quatuor de violoncelles ( cello cordes strings quartet musique de chambre)

Histoire de la pluie

La pluie ronronne
elle rêve peut être
dans la marmite du coucher de soleil
elle habite la nuit
l'océan inconnu
une phrase du matin
elle rêve peut être

Billie Holiday - Solitude

Il a plu
il va pleuvoir
tiens il pleut !
La pluie chante
dans la poussière de nos yeux ,
c'est le ciel
c'est l'océan changeant ,
c'est le vent aux pieds des sentiers ,
des plages de lune
des accents de soleil
des chants de dunes
des frissons d'insectes bleus
qui frisent les herbes
piquent les oreilles et
plantent dans la tête le vent des graines folles ,
tiens il fait nuit
sans l'avoir vu venir
elle est aux étirements d'écharpes de lumière
des grappes d'étoiles
tremblement de la peau de l'océan
sur un songe vivant sans tête

histoire de la pluie

Rigoureusement improductive
je laisse le soleil travailler les corps
les âmes si elles sont encore
et travailler les paysages à sa guise
de toute sa grande humeur .
Ne désespérons pas qu'il fasse bien son travail
un surcroît de zèle
qui donne à l'avenir des désespoirs comiques

Histoire de la pluie

L'autre bout du monde
c'est l'odeur des chemins de terre
un rendez-vous
le lac sensible
dans le creux  du cou de l'arbre ,
j'ai volé quelque chose au soleil
une pointure de lumière
au secret des forêts ,
l'arbre n'a pas de pieds
mais des talons faisant les pointes émerveillés de ciel
des frissons de fièvres
des feuillues bleuets tendres
des noeuds  noirs d'écorce au ventre
au sang d'automne des entrailles de salamandre ,
l'autre bout du monde
la lenteur solitaire des chemins de terre

histoire de la pluie

Dans mes cascades remuantes tumultueuses
aux terres désertes
l'aile de l'oiseau claque tel un songe
sur son aile le ventre du ciel
et dessous l'arc du vent qui transperce le sommeil
pas de chant
un cri de geste de joie et de tourment
il semble ne pas voler
il semble demeurer dans l'instant
un songe glissant sur l'air
rebondissant dans un claquement d'ailes

Charlie Haden & Chet Baker - Silence

Se défaire

Et le vent et  la pluie et les nuages
nous nous défaisons lentement
la  caresse d'un doigt sur l'aile du papillon
un feu de bleu au soleil d'une échappée
la douce absence

Histoire de la pluie

L'arbre bombe le torse
lève les poings
craque l'écorce
et moi je crépite sur sa peau
comme abeilles en juin
ce chemin noir
où s'allume l'essaim
où se poursuit la vie
la chair de l'été
dans le souffle du cri

Pas d'histoire

Pas de pluie
pas de vent
pas de soleil
pas de couleur
et chut pas de bruit
pas de temps du tout

Tête de pluie

Histoire de me creuser la tête de pluie
qui sait
peut être un océan
une mare
de la boue aux godasses des mots ,
un clapot
la pluie s'envole
là haut
dans le battement d'ailes de l'hirondelle ,
les têtes des arbres chantent
le jour dans la nuit ,
dans le remuement du vent
l'hirondelle disparaît
dans la fuite des nuages aux aquarelles

Promenade dans les bois ,
promenade , la terre est ronde ,
chemin assoupi , blanche heure ,
le ciel au dessus de nos têtes pétillent de sarcelles ,
les arbres tournent de l'oeil  à l'approche de nos pas ,
les gnomes du vent jettent des yeux de pierre
en sifflant les poissons  ,
le lac au repos ,
le souffle de nos bouches danse sur l'air
s'éparpille comme oiseaux
sur un coup de tête de la bourrasque ,
des nuages comme des couettes
glissent des balles de coton sur les grands champs ,
des allures de l'hiver rentrant ses troupeaux ,
chaumières ensevelies de paille ,
nos mots chuchotés à moitié
des rires sans dire
des douceurs sans faire ,
nos haleines dessinent l'air des pas lents ,
col de laine nid brindille
vapeurs de lune aigue marine sur le ciel étincelant ,
une tache rousse ,
un chevreuil bouge les branches ,
le soir s'enroule aux arbres immobiles ,
ciel de neige descend sans bruit
uniformément doux gris ,
l'aile d'un flocon se détache  s'enfuit
et disparaît ,
c'est ainsi tel un souvenir nouveau

Chet Baker - I Talk To The Trees

Histoire de la pluie

Papillon du jour
toujours toujours l'amour
papillon du soir
toujours toujours mouchoir

J'écarte au fil de soie les ailes
sous les globes de verre , du vent ,
j'encarte les îles à l'aiguille
en cocon de vair ,
l'entomologiste anatomise la mer
bouilleur de cru d'encre
le verre est vide ,
la pluie coule d'oiseaux ,
la lune en dents de peigne d'ivoire
démêle la  tignasse des étoiles noires

papillon papillon
amour
mouchoir
papillon papillon

Marquises de la pluie

Le chat grabuge dort dans le placard
la pluie berlificote , emberlificote ,
drache menue
sur l'oreiller infusent les marquises
les navires
les feuillées de parfums,
pluie merveilleuse catastrophe
dans la lointaine province de Flandres
par le plus doux des contes d'automne
un unijambiste a volé une paire de chaussures ,
pluie , pluie ,
grabuge dort sans un pli ,
pluie
merveilleuse  catastrophe

Ensemble Diderot: Montanari Violin Concertos (Trailer)

Ensemble Diderot: The London Album (Trailer)

Histoire de la pluie

Caresse de tristesse ,
pluie ,
dans le jardin clos
la pluie
compagne du premier soleil ,
tendreté des fleurs
l'heur printanier au pourpris

la pluie des bords

La forêt pond des nuages blancs
l' escargot bave sur les feuilles cotonneuses
l'après midi sèche son ruisseau moussu
la lumière de sa trace s'effrite sous le souffle du vent
douces paillettes friables incertaines ,
miroitantes sur le soir montant ,
le toit de la nuit est ouvert
les arbres mangent la terre
boivent la pluie
pondent les nuages blancs
la forêt de brumes
l'escargot s'y promène lentement
la pluie au bord de l'invisible

Histoire de pluie

Après la pluie vient la pluie
il manque un battement de coeur
le voici ,
moisson fugace et fugitive
tombée  dans la nuit ,
solitude dépouillée de pluie de soleil
silence sur la pendule
silence dans le mot
silence dans la phrase ,
monde traversé d'ombre et de lumière
l'air l'air buvard
l'air rempli d'autres airs d'autres vies
terre terre debout dans la nuit
les hirondelles si haut dans le battement du ciel

Histoire de la pluie

Je me suis étendue sur le fil
deux pinces à linge
séchée au grand air
deux bosses me poussent  dans le dos
je blatère
je mastique
je rumine le soleil
et crache ce vieux caramel mou

L''effraie et la pluie

Mon café traîne ,
des toits pluvieux
au bord des yeux
je respire les boues du ciel
bois de misaine éparpillé
sciures dans les nuages
le vent croque
les gabiers de girouettes ,
cambuse pleine de courant d'air
la lune rouille ,
le soleil est trempé
pain d'épices essoré
miettes noires ,
je respire la brûlée du soir
les beaux yeux de la nuit inondée s'effraient d'étoiles
café froid

Fleurs de sable
dans les mains épanouies , pleuvent ,
battement bercé par les vagues de la plage
glissade bleue
fleurs de sable des âmes
dans les mains de l'océan
elle reviendra la vague sur la plage
elle reviendra fêler le rocher
l'améthyste y fleurit
au geste du toucher
glissade de lumière
dans les doigts écartés
regard bercé par les vagues de la plage ,
l'unité mystérieuse du rêve d'une goutte de pluie ,
ressac d'écume sur la page   

Histoire de la pluie d'été

l'après midi est blanche
les feuilles assoupies sur les chaises longues de l'arbre
soupirent d'aise ,
le soleil au faîte flemmarde
les fourmis valsent entre les racines ,
sur le fil de la brise je murmure des larmes
à peine je teinte les signes du livre ouvert ,
l'après midi en  vagues d'ombre verte
marée  de lumière en  plongée silencieuse , ciselée sous le couvert ,
l'après midi penche la houle vers le soir
sur les violettes des sueurs de liqueur couchée tremblent  ,
leurs coupes tintent cristallines de ma paresse secouée ,
le vent verrier du ciel
enrubanne la soirée de nuages
volières de parfum frais
l'après midi est aux embruns d'oiseaux
brume de plumes  et vols vétiver

La lune est pleine
petite pluie sur l'éteule sèche
l'arbre lève la tête
sourcils froncés
bouche fraîche
il fourrage la nuit à pleines branches
plaine et ciel fébriles désordonnés
les derniers épis traînent à terre
cavaliers hirsutes tombés à terre
petite pluie qui grisaille leur blondeur ,
la lune est pleine
petite pluie sur l'arbre
bouche ouverte

L'homme pluie

Un homme passe une cloche dans la tête,
le pont clopine , la luette oscille la cloche tombe,
la nuit l'absorbe , fleuve bronze ,
trois notes tubulaires
trois poches de poissons noires

La lumière des réverbères patine
le ciel ventre doux d'orque glisse rousses
des éponge gorges, songes d'anémones ,
tuyaux d'orgue symphonie d'hippocampes ,
artémias clampe, déclampe, l'océan sonne

Le fantôme octave la bouteille,
sceau de mer rouge, trille de liège
un poisson vert, syrinx jabot de pan,
assis tous deux en osier rocking chair,
débonnaires, le vin converse gouleyant,
nous buvons un verre sur un mérou smock

Un chat en bottines sur le toit
à l'aube sur une liane de roses
parle à la souris du soleil,
une pousse de gueule de loup entre deux détachements de roche
qui boit le vin de lit du crépuscule sur la bouche du ciel

La bouche du rosier
lilas gobe le soleil
tiens il pleut !

Pantalon gris

      Le chat gris
dans son pantalon gris
balaye la rue avec sa queue


      Minuit dix
un nuage gris
traverse la rue en chemise

   
     Minuit  nuit
un équipage de patachons
traverse le pont  à grand bruit

Histoire de la pluie

Boule de poils de pluie
qui fait la fleur qu'on souffle

Histoire sans pluie

La mer a ses façons
la mer boucle les rochers de fluettes campanules
     bouche d'or
presqu'île d'herbe aux nègres écumes
la mer a ses façons délicates
ses échappées radieuses
ses anthracites fluides
   bouche d'or
ventre rose
huile épaisseur de la nuit
presqu'île d'herbe aux façons de la lune
anneaux de saturne
saison des boréales en cavale
presqu'île de sable veinée de chaloupes
bottes de coquillages
parfums dans les fossés de fougères
le temps a ses façons
la porte sur un trait de plume
    bouche de houle
la mer a ses façons

Le goéland me plume la tête
pique du bec la peau fêlée de mes poèmes
donne le coup de grâce en avalant
tous mes petits vers sans rimes et sans raison

Photo en pluie

La femme et l'enfant
sur la photo
de noir marchant
chassant la maison blanc vif derrière leur sillage ,
le jardin ,
personne autour ,
la petite fille cligne des yeux
les doigts en éventail sue le front trempé de lumière ,
l'ombre s'ouvre sur la mur de pierre muet ,
les pommiers en pleurs ,
les pommiers grimpent le long de la muraille morte ,
corolles de pleurs fleuris ,
les pommiers dépoitraillés
les pommiers en fleurs

Histoire de la pluie

Viendra la nuit
suie
étain
mandibules de pendule
longues heures décharnées ,
viendra  elle viendra
ouvrir les yeux
dans un courant d'air qui passe  ,
viendront cancaner
les goélands crieurs
marcheurs boiteux sur le toit brouillassé
viendra
le voleur et son sac de voyage
sa grande bouche large
pépites fauves dans ses yeux nuageux ,
kamikaze en chute de topaze
brasse coulée
dans la nuit torrentielle
des éclats sonores
octaves d'acrobate ,
kyrielles d'âges déliés
des balles dans le coeur ,
une fleur d'ancolie violette sombre
glaçon de calaminthe  odorante ,
les filets du temps qui s'amusent et s'envolent ,
des hirondelles , des creux de mains ,
des donzelles aux  joues fardées de coccinelles ,
des trapèzes en pointillés ,
viendra la nuit ,
c'est l' heure des tartines  beurrées de ciel
passager heureux des marées ,
viendra le matin pleuvoir dans tes mains ,
le silence du buveur d'océan

Histoire de la pluie

Il rentre chez lui sous la pluie
dans le piano du vent
des années de passées
des chats de gouttières
des queues de pie
des châteaux noyés ,
derrière la porte
pas de lumière
pas de bruit
et dans le bois de son lit
une rivière de météores dort
frottements d'étoiles dans un film muet
un drap de poussières de rires ,
une rue mauve le temps de ciller
dans les initiales du soleil ,
des tanins de vin fument
des papillons funambulent
des barbelés de roses crèvent les automnes ,
un matin dans la chambre des brisées du vent

Histoire de la pluie

Par moment
ma voix s'enroue
se brise
se casse
part sans parole ,
puis revient un peu tard
divaguer à l'étiage du temps
sur les blanches coquillages qui traînent
aux mauves de la soirée ,
des mains de fantômes sur le gris des galets
des nuits de nids de sable lumineux d'indigo ,
par moment
l'océan gronde
gonfle son ventre
lève la voix
monte ses tons graves sur les rochers
s'affale sur la plage
et puis repart dans son éternité de vent
sa chair bleue d'eau
hématome d'îles
pourpre aux joues du soir
vert noir des nénuphars des yeux de l'aube
revient dans le ressac des âmes immobiles
le contempler infiniment

Histoire de la pluie

Je soulève les tuiles du toit
je loge sur les solives des mots
il pleut dans l'encrier insaisissable des rêves
je soulève les paupières du sommeil
je m'envole avec lui
dans la nuit
un cheval rouge danse
un violon galope
la forêt s'enveloppe d'écharpes de soie
devenue parchemin
griffée de plumes d'oie,
un pic vert pique une note, plume une lettre
et la plante dans ta main
une petite blessure dans le bois du papier ,
une barque passe sur la nervure noire
les rameurs sont aveugles
et les âmes muettes emportent
des fragments légers d'étoile ,
un oiseau poète s'agrippe à leurs poitrines de lierre
ne pas mourir trop vite
très mort très vie ,
une maison chante
à la fenêtre une silhouette de bougie

Histoire de la pluie et du printemps

La petite perruche bleue
penche la tête sur le côté de la feuille verte
elle a cette douceur
de l'inclinaison de l'épaule du ciel
sur le jardin à la fontaine de pierre ,
l'araignée se baigne
le lilas naissant gobe le soleil ,
la bouche du rosier a des boutons de fièvre
qui saignent écorchés des duretés de lumière ,
la pluie et la déflagration du printemps

Les vaches qui gambadent dans les prés

c'est beau comme un matin de neige

éblouissant de légèreté ,
les battements du sang pulsent dans le silence
le métronome de la musique 

Histoire de la pluie par temps calme

Un rhinocéros est enrhumé
il cornifle dans mes draps sales ,
mais que sait-on de lui
quand il ne cornifle pas ,
il se peut qu'il pleuve
et ne pleuve pas ,
un oeil baigne au fond du trou de mon oeil
je le ferme
je m'endors

Histoire de soleil

Je lève la tête
je soulève les yeux
l'après midi est bleue
le soleil majuscule
brûle les rues ouvertes à ma rêverie d'ombre
mais la feuille est déserte
et quelquefois il pleut

Histoire de la pluie et du chat

J'ai roulé sur le flanc du chat
une goutte miniature ,
me suis séchée sur son ventre ronron
rond absorbé par son parfum de chaume
brève plongée dans l'herbe humide
me suis endormie sur sa peau ,
dans le silence tacheté de ses yeux
amande féline sombre et cire de jonquille
je glisse aux coulées de l'abîme
où la braise tressaille et oscille

Histoire de la pluie

Tombée tombée retombée
crépitée
arrachée des nuées
chutée chutée
dans les rafales
tournée tournée volante
trépidante ,
les visages invisibles sous les cous repliés
filasses des cheveux plumes tombantes
de grands oiseaux noyés et immobiles
les hommes chouinent les hommes chuintent
les hommes pleuvent aussi ,
cri des enfants
pavés glissants
un bateau craque les amarres
une voile tend son corps d'avant
dans la violence bleue
et les gerbes de tulle
le tumulte écorché par un bec d'oiseau
un petit feu fragile ,
il n'y eut pas de mot plus haut
que la petite pousse d'herbe penchée sur l'oiseau ,
de ces mots que l'on ne voit ni n'entend ,
il ne chante plus , son bec est cendres rose ,
il ne chante pas , vive terre ailée ,
hiver , neige bleue tempête blanche ,
le rouge aux pieds brindilles ,
hiver le rouge d'éclair à la gorge ,
sur les marches de l'océan ,
il est là ,
lumière impavide se rend reine de ce qui n'est plus là ,
un petit désarroi roulé en boule
au fond de ma poche ,
mouchoir de plumes
pour la lune à la fenêtre de la nuit
un éclair de lumière
un petit feu au coeur ,
toucher ces mots sur la bouche de l'herbe
les sentir les lire les écrire , les chanter,
sensibles au jardin des éphémères
le parfum des nuages noirs
l'odeur de la chair de la terre .

Enfance de la pluie

C' est ma mère qui m'a appris à me laver les pieds,

plus tard ,
j'ai su que si je savais me les laver
c'était la grâce enveloppée de son bras confiant,
son bras qu'elle avait abandonné au jardin ,
dormante à la chaise longue de bois
la toile tendue et dodue de son ovale,
bouche entrouverte ,
une jonque filet de roses humides assoupies
sous la haie.
Elle sentait le savon frais de l'herbe ,
à la veine de sa tempe gouttait le ru ,
des sillons de langue de soleil tremblaient sur ses mains ,
la cire du parquet terreux gouaché ,
j'entendais l' ocarina bondir en troupeaux blanc de billes
sur les carreaux des fenêtres de faïence ,
les huiles de lin glacis d'été glisser sur mon enfance ,
le couteau dans le pain du dimanche ,
la trace de la grâce et rien d'autre que cela .
Tout était dans ses bras charnus
graines au vent ,
un vase fuseau à la taille de cotonnade tiède ,
une alliance ronde et drue de grains de peaux ,
je lisais à l'eau claire ,
à l'écho
la cuvette d'émail fêlée
les linges des orages
leurs éclats sautant les fleurs à pied joint ,
à frétilles de poissons ,
le trottoir éclaboussé d'automne diamantaire
penché de rigoles , giboyeux de boutons de nacre .
Les passants veston sur l'épaule
manches remontées ,
ces bleus soleil leur riant aux basques ,
joyeux , ils sifflaient au bain ! Au bain!
Les brodeuses d'eau !
Les dentelles
les draps  des lilas dans les chaudrons ,
au bain , au bain dans les dés à coudre .
Au bain passementières !
Passagères et violettes jambières .

histoire de la pluie à pleuvoir

Il a plu
il va pleuvoir
tiens il pleut
sempiternelle tendance à la chute
alors rideau

Histoire de la pluie

L'oiseau me cueille sur la branche
dans son sac d'arpèges
un grelot de neige ,
la cristallerie du merle
et ses tiroirs d'hiver
ouverts comme ça
sous le manteau des aulnes
dans la pénombre bleutée du matin

Histoire de la pluie

Les oiseaux ont des robes mauves
la moiteur du ciel
une écume de soleil humide
mon indécision
mon apaisement
la douceur d'un nuage cotonneux
une saison et une saison
puis une autre
les oiseaux ont des ombrelles
des secrets des folies
des soucis
des petits
des plumes sur un perron de pierre
le ciel a des ombres mauves
la moiteur des oiseaux
mon écume à l'horizon

histoire sans histoire

Le soleil me touche des yeux
je disparais sous la pierre qui tremble

histoire de la pluie

Dans l'indifférence du matin
dimanche gris
je rigole sur le pavé
où le soleil se taille une bavette blanche

Histoire de la pluie

C'est dans la nuit que tout commence
je tombe dans la cabane de ta tête ,
vacillant
nous nous couchons sous la terre
nous sentons le soleil gonfler la plaine
les fleurs poussent dans le souffle de nos poumons
les racines s'aiguisent de talons aiguilles
leurs digitales taillent des mines de crayons
les pétales s'ouvrent dans l'oscillation du geste  ,
allongés sous le jour qui point
j'entends le merle sur le bout de la branche
becqueter les feuilles coloriées ,
je l'ai vu passer sans se soucier de rien
j'ai entendu sa voix éclater dans le printemps ,
mais qui peut dire
qui peut entendre
qui peut voir
où la vie commence
où la mort commence

Tout le malheur des hommes vient d'une seule chose , qui est de savoir pas demeurer dans une chambre .

Pensées .
Blaise Pascal .