Fazil Say / Marche Turque / Mozart en raghtime

Fazil Say pianiste virtuose turc , condamné à dix mois de prison avec sursis pour avoir  affiché son athéisme, il s'était également moqué de l'appel à la prière du muezzin, citant des vers du grand poète persan du XIe siècle, Omar Khayyam.

Il est parfois dangereux d'avoir tort mais plus dangereux encore d'avoir raison 

Luciano Berio - Wasserklavier

Omar Sosa / Absence /

Paolo Fresu et Omar Sosa / Alma /

Je n'ai pas bu trois verres de vin rouge,
je ne suis pas allée danser ,
j'ai l'air d'un crapaud pâté de vert
j'ai l'air d'un rien,
je m'endors à pas d'heure
et range mon coeur au frigidaire
et malgré le climat , il bouge, mais plus beaucoup,
j'ai mon âge d'enfant et celui du calendrier

Un poisson rouge monte le ton et
je parle le soir à mon ange ,
je suis un scribe inattendu,
attentif et silencieux ,
je suis sur la terre ,
 le ciel de l'enfance,
je suis un morceau d'ardoise grise ,
j'efface les majuscules de craie

Toujours assise sur le derrière
inopérante bipède
je regarde la pluie faire la pluie,
je suis comme le chat , tout confus, tout boulus,
je suis à la frontière,
j'ai baissé les armes ,
je suis partie chercher le pain
et je reviens avec la fièvre

Je cours au delà ,
je me rend invisible, impossible,
je suis désarmée ,
j'ai perdu la parole
je n'ai pas de patience pour les rêves,
je suis le déluge
il pleut partout,
je donne le change en feuilles de papier

Je suis dans le fil à conversation, et je laisse tomber ,
j'aime le ventre de l'océan,
je n'utilise plus le mot tranquille
depuis que je suis née hier,
je me perd dans les rues,
je suis la bouteille à l'envers,
je suis une boule de nerfs,
j'ai des douceurs à l'intérieur

Je n'ai pas bu trois verres de vin rouge ,
je n'ai pas de parachute ,
je n'ai plus de saisons ,
j'avais des élans , des candeurs,
j'ai des questions d'enfant,
je n'ai pas la raison,
je n'ai plus ma raison ,
je chante doucement

 Je connais des chansons
j'aime la mer déchiquetée de sel de rochers ,
de calme et de changeant,
j'aime la mer , les villes de fleuves ,
les longues rues où le soleil accroche ses souliers,
je n'ai pas la raison 
je n'ai rien d'utiliser

Conversation sous les étoiles

un vieux très vieux cahier chuchote la pierre et le sel
des lignes serrées d'encre de seiche
 des marches blanches impalpables à son poignet léger
un vieil très vieil homme ne pèse plus sur la mer
il attend le vent le  vieux vent
une ancienne boussole dans ses mains décharnées

j'écoute le vent
le dessillement des paupières de la dune
l'alouette grisoller
la feuille filant au ruisseau
le soleil sur la pierre effleurer
la nève  bleu gracile  la ligne de mer

il ne pèse plus  sur la mer
j' entends le vent se confier juillet de pluie de fleurs
le long du grain du bois s'épancher flottantes,
délicates tempes argentées de lune

chambre noire

ce rien tout en haut des flots d'étoiles et d' eau ,
je me suis abandonnée à ce quelque chose qui n'a pas encore de nom,
écouter le vent , la neige, la pluie et le soleil dormir derrière nos yeux  ,
il suffit que la faille s'ouvre et que la mort sourit ,
il pleut doucement et personne ne répond et personne n'écoute,
il pleut dans mon coeur  sur cette ville tendre
cité aux murs rougis de cendres
hormis ce flocon qui passe
seule au milieu et sans mots pour dire
l'offrande de la blondeur sur la nuit d'océan

chambre noire

ce rien tout en haut des flots d'étoiles et d' eau ,
je me suis abandonnée à ce quelque chose qui n'a pas encore de nom,
écouter le vent , la neige, la pluie et le soleil dormir derrière nos yeux  ,
il suffit que la faille s'ouvre et que la mort sourit ,
il pleut doucement et personne ne répond et personne n'écoute,
il pleut dans mon coeur  sur cette ville tendre
cité aux murs rougies de cendres
hormis ce flocon qui passe
seule au milieu et sans mots pour dire

Paco De Lucia

W- A Mozart / Concerto pour flûte et harpe /

Silence libre

      Le silence comprend tout  prend tout et tient la main,
                      la ligne musicale
     bateau sous les étoiles dans sa toile d'eau,
                      la ligne filigrane
               myriadaire  frôlement de chair d'écho
            les fils d'étoiles et les saisons d' eaux
 tout en haut les flots d'étoiles et les  pluies crépuscule percale d'ouïes ,
        le levant  haubanne sur les pointes vertes des îles
les feuillées déroulent leurs calices pointillés d'émail
     palmes oiseaux d'aigues et d'opale  sillonnés de marines ,
clappe la langue charnue cochenille  dans les voiles  d'aube
                  le soleil écoute étinceler la pluie
                     pincées d'étoiles
                  hormis le flocon qui passe
               le  silence  est libre
                 hormis le flocon qui passe
              le doux chancellement d'yeuses

Chambre noire

Nous sommes ces hommes et ces femmes devenus poètes
ces poètes devenus hommes et femmes,
il n'y a pas d'ordre dans cela, il faut quitter ,
de la violence et de la douceur ,
chacun y donnerait un sens où il n'y en a pas,
cette puissance qui existe et n'existe pas pourtant ,
  un temps de bataille , féroce,
ce temps de blancheur impalpable,
ce temps de noir que nous croyons mauvais ,
 la mer ce temps de voiles dressées ,
les chants les espaces où voler où respirer les parfums des fleurs ,
bleu , cieux immenses de bonté , de musique où les cerises pleurent,
 pourpre où le sang s'est noyé ,
le mur des morts est là ,
nous sommes ce temps qui n'a pas existé et qui existe , temps de fièvre , de pain , d'os , d'huile de chandelles et de mains, ce temps d'orage et d'écriture ,
sans nombre et dans l'instant ,
ces temps de regards  , de retard et d'avance ,
perdus décharnés par les heures de peur où nous sommes tombés ,
temps arrachés et retrouvés,
 l'urgence dans l'ombre du noir , ces temps d'angoisse et de gouffre ,
ces temps d'homme et de femmes, ces vacarmes,
sans cicatrices hormis ce flocon qui passe ,
une rose ,
un silence où j'ai trouvé la présence et l'absence,
arrêtée un temps dans ce temps
le bateau sous les étoiles dans sa toile d'eau,
la musique a levé le monde des flots
jusqu'à s'étendre et nous tenir tout entier
ce rien tout en haut des flots d'étoiles et d' eau ,
je me suis abandonnée à ce quelque chose qui n'a pas encore de nom,
écouter le vent , la neige, la pluie et le soleil dormir derrière nos yeux  ,
il suffit que la faille s'ouvre et que la mort sourit ,
il pleut doucement et personne ne répond et personne n'écoute,
il pleut dans mon coeur  sur cette ville tendre
hormis ce flocon qui passe
seule au milieu et sans mots pour dire ,
 il faut quitter

W- A Mozart / Concerto n° 9 /

jardin d'été

                                                                       

                                           

                                                                                                            Le jardin sonne
                                                                                                         ronde
                                                                                                       rondeau
                                                                                                     feuilles et roses
                                                                                                   calmes et closes
                                 

                                     Tige après tige
                                       feuille après feuille
                                          fleur après fleur
                                            vase de parfums
                                               une  livrée de joie
                                                                             
                                                                                                En dessous et en dessus de toute chose
                                                                                                    le jardin monte vers la lumière
                                                                                                         ces choses minuscules
                                                                                                           un point d' étoile
                                                                                                            les sons  infinis d'une nuit
     Dans la chambrée voilée de pluie d'été
      un ange a renversé les cartes sur la table
           les jeux sérieux de l'enfance
             les rires mutins s'élancent encore
               et le soleil roux sur l'allée bordée d'arbres                           en corps
                                 
                                                                 
                                                                                   
                                                                          déjà entrés dans la pointe de la mort
j'étais dans ces mêmes rires
              à cette même table
                    sous l'allée bordée d'arbres
                          dans ces mêmes mots
                           je suis dans ces mêmes mots 
                                dans ce même corps                      

                                                                                                   les rires criblés d'air
                                                                                                      la nuit criblée du son des étoiles
                                                                                                         les arbres criblés de lumière
                                                                                                              le tamis des rousseurs
                                                                                                                     amour


                                                                                 déjà entrés dans la pointe de la vie
                                                                            

         

                   Une sérieuse affaire que de ne pas se prendre au sérieux








             

La fontaine des livres  à Rome

 Dans la chambre de verre
la lune éclaire
à l'écart
un musoir
je peux fermer les yeux et voir
     
              les nuages

       

                                                                    Nuque inclinée
                                                              Pudeur de lumière
                                                                 Corps de bandeaux
                                                              Un jeune cerf boit
                                                             Le fleuve pagine l'eau

                         
   

  Je peux ouvrir les yeux et boire
à l'écart
le musoir
la lune éclaire
dans la maison de verre

         les nuages

     

Debussy / L'isle joyeuse / Horowitz

le pinceau à la bouche

Petits colliers de landes de coquillages
mouchoir de sable
je suis partie à la pêche
le fleuve et ses charmes moustaches d'oiseaux
des lagunes de hautes herbes
ses foulées de pierres
la plage la mer
la ligne d'algues violettes sous l'aube
double écluse de fleurs
des pupilles jaunes battent dans la brume
le flot mélèze
un chant
une ligne de crayon
un trait de peinture danse
un chant
une lettre
un mot

B Marcello,A Corelli,2 Oboe Concertos I Solisti Veneti,C Scimone

Aller à Venise , c'est aller à Venise ,
rêver de Venise , rêver Venise c'est y être .
Les choses , les villes , les rêves , les hommes , les femmes ,  ne sont jamais là où nous croyons qu'ils sont  ,
y aller c'est déjà revenir ,
la musique est là pour nous la rappeler , rêve jamais tout à fait fini , pas achevé ,
destination inconnue , la mer et ses bras de navires , écrire .
Terre en mer
mer en terre
Venise rêvée
le rire de Venise lorsqu'il sort du tableau et lorsqu'il  y retourne
les rires
des rires
pas un pareil
mais tous ne savent pas qu'ils sont là
amour de la poésie


Nous y verrons une  madone à la table d'une trattoria buvant un café , échappée de Rome  d'un tableau de Raphael Sanzio , Ingres passant le temps à peindre une autre sur l'épaule de Raphael , lui même peignant son auto portrait , des petits anges espiègles faisant des ronds dans l'eau du canal et Canaletto rencontrant une jeune étrusque à la porte d'un palais secret , un jardin égyptien où les morts somnolent à l'ombre d'une église.
Un vieux savant vivant pour les étoiles , des marauds qui coupent les bourses des passants , les marchands discutant âprement ,  Michel Ange  , Le Pérugin  , nous parlerons à tous et chacun se reconnaîtra en cette passante , ce passant , des drapes de bouquets  et des ensoleillements subits, des bruines qui font briller les coupoles , un vol d'oiseaux , des églises à l'heure la plus chaude où je m'assieds au frais ,  la musique , la lecture et la fenêtre de la porte où je les vois tous passer comme des anges clandestins  qu'ils sont de la renaissance multipliée par autant de portraits de madone qu'ils ont aimé , autant d'hommes qu'ils ont aimé .
Ils les ont peint et ils sont là à Venise , le bras à la fenêtre , Le Bernin et ses statues marchent dans la rue.
Inexplicable , la nécessité est intérieure .

                            
                                                              Auto portrait  /  Raphael   Sanzio  /

La Madone Sixtine 

Détail  de la  Sixtina

Ingres / portrait de raphael /

"Venite, venite" - "Emma Kirkby & Evelyn Tubb" - Monteverdi