La femme et l'enfant sur la photo
                                              de noir marchant
                          chassant la maison blanc vif derrière leur sillage,
                                        le jardin, personne autour,
                                    la petite fille cligne des yeux
                        les doigts en éventail sur le front trempé de lumière,
                                l'ombre s'ouvre sur le mur de pierre,
                                     les pommiers en fleurs,
                           les pommiers grimpent le long de la muraille,
                                    corolles de pleurs fleuris
                                      les pommiers dépoitraillés,
                                      les pommiers en fleurs.











Déjà publié en 2010 et  2011 , alors 2013

                                          


                                      Avec les ficelles de nos sacs
                                                   nos semelles
                                                 un bout d'étoile
                                                la lucarne du ciel
                                         nous ferons du feu dans la neige
                                                une mèche de vent
                                          sur l'encolure des chevaux
                                             demi - fou demi -ivre
                                              
                                                  
                                                
                                                 

Oscar Peterson trio

                                 Le saule pleure de chatons mimosas ,
                   les jonquilles au pré lèvent la tête à la douce heure qui boit la sieste bleue,
            les mousses éponges de verveine blotties sous la ployée de lumière, froncent l'étang ,
                       ses liqueurs frissonnent d 'alevins , ventrus blancs,
               des chants d'herbes appareillent,  la carpe à l'oeil de cerceaux d'agate,
                 des colliers des sautoirs des plongeons , des cordes à sauter ,
                                  petites filles des récréations,
                                       des nattes de jonc,
                        sur le bord de la rive nous tapons du pied
             et les têtards boule d'alphabet nouveaux- nés s'ouvre et se ferme
                une fleur d'eau noire pulse et bat à l'impact mat de nos pas
                            dans la verdeur calme de l'eau,
             au loin , la maison perce ses premiers bourgeons sur les murs de rousseur,
                       son teint de lait , passoire de sons ,
              l'épeire a brodé un diadème étiré sur la lucarne du grenier
                            elle recommencera demain à l'ourlet des rosées du levant,
                                   fine brodeuse sous sa pèlerine de mica
                                          couronne d'arc en ciel
                                              enfants de printemps
                                                demain la mer
                                   je m'endormais avec elle dans mon coeur
                                               un petit sac de sable .
                      Nous ne sommes pas allés si loin que les cap horniers,
                                        pilotins de cassonade
                              tartine brune renversée crissant sur le sable
                                              écraseurs de crabes
                                          sous les plantes de pieds
                                les diamants de rocaille,
                                      les pommes rouge caramel barbouillées
                        à la bouche , criant à la bourrasque
                                    levez le pouce
                                     levez les voiles !
                            Fuyons , alevins dans la nasse ,
                     touons les orpaillages aux blanches gorges enfantines
                                       bois de vent
                                         cheveux de bataille
                     mousse d'écume entortillant le ventre de serpents à têtes d'algues,
                    dans les flots fuseaux d'acier ouvrant la poitrine
                 les jeunes apprentis cherchent les grandes baleines blanches.
                              Nous sentions la mer nous emporter,
                        grappes de bras, épaules saillantes
                            alysses maritimes s'amuïssant aux salines
                                           entremêlées de lames d'azur,
                               couteaux brillant sur l'horizon en fuite
                              nous tenions la mer entre nos cuisses
                         chevaux indomptables foulant les brisants,
                                  cavaliers d'infortune
                     nous battions la vague , cracheurs de spume,
                           la terre sur un dernier souffle,
                                                             volupté terrifiante,
                       poitrine palpitante de vases éventrés.
 
                                     Un petit sac de sable

                                            









                                                    Rouge
                                                soir aux têtes d'arbres
                                            petites gueules de renards
                                           dans le grésil noir des rues
                                            des glapissements pointus
                                                 tarde tarde un peu
                                         les mouchoirs bleus les yeux de bistrots
                                               tarde tarde un peu
                                              derrière les carreaux

                                                        bleues bleues
                                                       petites bouches
                                                 aux bouches du métro
                                  petits oiseaux noirs sur les cordes contrebasse
                                                  bougent les pattes
                                          pétulant sur les rambardes
                               un colleur  d'affiche assis sur le marchepied
                                                     rue blanche
                                                    têtes d'arbres
                                  pointes de moineaux petites gueules de renard
                                          

Anita O' day

                                                     





                                                  Un petit matin de brume hallucine les rues citadines,
                                  des petites formes glissent sous les réverbères en cloche,
                              des serpents de trains clignotent leurs guirlandes
                                                                        avalent constricteurs les pieds, les semelles
                                                                        les jambes , les nylons ,
                                                                             les portes jarretelles ,  les caleçons,
                                                                                     les épaules , les petites mains,
                                                                                      les chapeaux , les secrétaires , les valises,
                                                 les poches à crayon , les équerres , les architectes ,
                                            un garçon de chantier  , une paire de lunettes , des lettres secrètes,
                                                          des livres aux pages cornées ,
                                                       les paupières et les bouches froissées de sommeil ,
                            des nids d'hirondelles des rayures de ciel,
                          des pas silencieux dans la ville,
                              l'aube est tranquille
                                   calme
                                     les  tisons reprennent feu
                                                     une porte s'ouvre
                                                       quelqu'un est parti tôt
                                                                         on ne sait où
                                                                  un enfant se frotte les yeux dans la cuisine
                                                                                        une tasse de café chaud sur la table .

Erroll Garner

                                                 Promenade dans les bois
                                                            promenade
                              la terre est ronde  , chemin assoupi , blanche heure ,
                                 le ciel est dessus nos têtes , pétillant de sarcelles ,
                                             les arbres tournent de l'oeil ,
                                                l'approche de nos pas,
                               les gnomes jettent des pierres en sifflant les poissons,
                                                     le lac au repos,
                                   le souffle de nos bouches danse sur l'air
                           s'éparpille comme oiseaux sur un coup de tête du vent ,
                                         des nuages comme des couettes
                                  glissent des balles de coton sur les grands champs
                                  les allures de l'hiver rentrant ses troupeaux ,
                                          chaumières ensevelies de paille
                                          nos mots chuchotés à moitié
                                                  des rires sans dire
                                               des douceurs sans faire
                                        nos haleines sur l'air des pas lents
                                                   oreilles bleuies
                                            col de laine nid brindille
                                         vapeurs de lune sur le ciel étincelant
                                 une tache rousse, un chevreuil bouge les branches ,
                               le soir s'enroule frileusement sous la lueur douce lustrée
                                         du ciel de neige qui descend sans bruit
                                                  uniformément doux gris,
                                                   l'aile d'un flocon ,
                                               



                                                       

Ravel / Miroirs /

J S Bach / Concerto en ré mineur - Adagio /

Les pageots d'oiseaux

                                                    Les cieux sont changeants
                                                        la mer est sonore
                                                   sang améthyste dispersé ,

                                                            soleil ,

                                           femme citron sur l'oeil de la pierre ,

                                           
                                                  langue de sable déroulée
                               les petits crabes bagotent dans les trous d'eau tiédies,
                                         boutonnière rouge du soir posée ,

                                                             soleil,

                                                   miroir de fruit couché,

                                 
                                             et le vent qui passe dans les arbres
                                              s'amuse à remuer les feuilles
                                                   une bouffée de vent ,

                                                            soleil ,

                                               une voiture passe nuitamment

                                                 
                                              une bouffée tabac bleu d'oiseaux

Fauré / pavane /

Billie Holiday

Thelonious Monk et John Coltrane

Je suis l'eau
et je prends tes yeux je les enlève 
du fond de la rivière
sur une pierre

Je suis le burin
et je taille tes peines
à petits coups ciseaux patients
sur le dos de tes mains

Je suis l'herbe
et je mêle ton chant
ondulant à mon galop courbe
à travers la plaine, âmes hanches d' étamines

Je suis le temps
qui frappe ta poitrine
étrange instant des réveils
où le mur tremble
où les objets s'animent de lumière
où le chat sorgue assis sur le toit
de borgnon qu'il est, étire deux paupières, liquides pers
et conciliabule avec la cité au soleil, des géants allongés là,
mains de glaise et de feuilles où chantent les lierres,
mystérieux instant où le point s'ouvre
et délie le soleil et la lune en ficelles nègres
peignes d'ivoire aux gibernes de clavecin
beauté et effroi des réveils où je me ploie sur ces cordes de vie,
la Seine une empoignade de tourbe, le pont a bougé ,
les cygnes nagent tout autour de nos chevilles
l'océan qui baigne ma tête de rouges et de vertes îles  amarantes

Et l'automne qui vient
sa main
son flanc pluies rousses
pain de châtaignes
pente ronde de bois  regard d'eau  tourbillon calme
le lit des yeux verts où boivent  et vivent les jours perdus
la nuit s'étend sur la ligne de grains de lune
colline blanche chauve marbre  de corps
de l'eau dans l'encre 
le trait d'aube

E - Manet         Pivoines

                                                    C'est dimanche et je dors
                                                       petit sommeil d'or,
                                                   c'est dimanche je me lève ,
                                            sous ma peau  le chemin de la fièvre,
                                                    c'est dimanche à midi ,
                                           et j'ai faim , petit morceau de pain ,
                                                c'est dimanche , et je vais
                                                     vers la mer de mai ,
                                        c'est dimanche , elle est plane et pierre ,
                                                         je la regarde
                                            sculpter ses poissons de marbre ,
                                                 c'est dimanche et je rêve ,
                                        sur le sable , et sans bruit , l'après midi,
                                            c'est encore son ventre plein
                                                   qui réclame le mien ,
                                          je reviens , le vent dans les mains ,
                                              c'est dimanche et le soir
                                        à l'encre noire du ressac va boire
                                          la gorgée mystérieuse de la nuit,
                                              c'est dimanche à minuit
                                        je m'endors , petit serpent de mort ,
                                                  c'est encore la nuit
                                                 et l'ange volubile  luit

                                                         c'est lundi

Mozart / Concerto pour violon n° 5 /

Schubert / andante /