La pointe d'orage

Fouillis profond de feuilles
la bouteille a renversé le verre sombre,
le pinceau tourne un oeil  de ciel  dans la paille et les grèges tourterelles palpitent aux nuages ,
l'orage surprend les derniers foins séchés derrière la butte ,
les parfums de terre , le pinceau tourne un âge d'émotion , grenade d'averse,
maison de pain , tanin tranché engrangé dans les écorces et les bois ,
la voix pâle du soleil sur son front ,
la peau sépia  des aquarelles et des mines de plomb, fusain de bleuet crayon ,
charpente , turquin lézardé , délayée de pâte de miel , la fenêtre est ouverte,
les yeux entrent dans l'orage, des yeux d'autres yeux traversent l'orage ,
la fenêtre  grand diable bouche rouge frénétique,
la robe verte boit les lampées chargées de bourrasques prodigieuses ,
et ce calme  douce douleur  d'égueulement de gouttelettes
sur la nervure de la longue feuille bleue ,
glissement d'arc en ciel sur la soie d'une poire ,
l'arbre garde la secrète saison des malles,
une aiguille d'argent , un  stylet fin ,
le chemin ,  feu crayeux de pluie, sarabande de flammes tourbillonnantes,
un empire de geste libéré de mélèze , d'opaline  , de pomme rouge,de muscat ,
et ce calme

Une issue
un inter temps
une irrégularité
une lacune
une vacance
une erreur
un interstice
intermittence des sentiments
une langue inconnue
irrésolue
une conscience de la matière et de l'esprit  dite dans un doute ultime,
la pointe du poème sur l'allée,
 je perds mon temps sur le chemin,
je le perds là bas, je le perds ici ,
tout ce temps .  ne pas partir ,   d'ici ,  de là bas ,
un fouillis profond de feuilles.