Je ne sais pourquoi
l'encre sèche si vite,
ni pourquoi certain soir, si triste,
tant de fois un secret tenu, une joie qui craque


je lève la tête
je soulève les yeux
l'après midi est bleue
le soleil majuscule
brûle les rues ouvertes à ma rêverie d'ombre
mais la feuille est déserte
et quelquefois il pleut
le monde  bouge, tremble,
vacille et vit à l'instant qui se tait

Gustave Courbet 

Les oiseaux feuillettent les nuages
et cela ne leur fait pas mal
est-ce qu'il fait beau
est-ce qu'il fait mauvais
il fait chez moi
une forêt de pluie de cordesd'étoiles et d'orage

buissons d'oiseaux
petites voyelles noires fermées
ciel  limoneux  percé de fuseaux horaires de lumière
petites têtes de pluie ouvertes

La nuit a ouvert l'enclos des troupeaux
leur souffle puissant une poitrine noire d'alcôve
museaux humides cornes à la foulée des haleines chaudes de sable
vermillent les pacages des prés à l'abandon ,
buissons d'aube , chèvre pied-vermeil ,
la courbe échine nègre sur le fleuve
encorne les capes de brume et d'or
et gronde la flambée des âmes ,
auprès des arbres
lignages de lunules de l'aube
au diable les couronnes
auprès des arbres le désespoir survient
auprès , nulle colonne de chiffres
auprès des arbres terrasses des hommes
au diable les couronnes qui fanent.
Le noir n'est pas la peur ni la nuit ni l'heure
c'est cette corne qui pointe au jour de la vie,
cette corne qui fait mal , ce cri qui inspire et expire.
Auprès des arbres
non loin de la terre, à l'humus auprès des arbres ,
fragile entêtée , je souris ,
à l'humus enlacées les violettes sous l'ombre douce des forêts
grouillantes d'insectes et de vie et de mort brusque ,
juste place étendue sous les lignages d'oiseaux brisés
à l'humus de la terre surgie .

Freddie hubbard - Here's that rainy day -

Sokolov / Schumann sonate n° 1 /

Benjamin Britten

J . S Bach

Rivière noire " bate longe "

W . A Mozart

Poème de Robert Ganzo / Lespugue /

                                                              

La Vénus de Lespugue

Lespugue

L’ultime pas, le dernier feu, tout signe, le chaos l’efface. Rien que des vents plein de froid bleu entre des mâchoires de glace. Dans l’ombre de ton lourd sommeil parmi les neiges et les pierres, un premier rêve éclôt, pareil au gel qui brûle tes paupières. Ton souffle comme une eau s’élève vers quel fleuve encore incertain ? Ouvre les yeux au bout du rêve ; voici l’aube et le ciel s’éteint. C’est donc ici ? Faims, soifs, saccages, tumultes : nous fûmes conduits. Seules tes mains, comme des cages, gardent ce qui reste des nuits. Comme les dents d’une morsure, te levant quand je me levais, tu me suivais esclave sûre, et peut-être, je te suivais, esclave sans effroi, moi-même. Ainsi, mornes, indifférents, accouplés, deux signes errants dans l’hostilité d’un ciel blême. Bois immobiles sans poussière ; lacs noirs où rien n’avait baigné ; chemins de sang ; haltes de pierre : au gré du troupeau résigné nous fûmes conduits. Tout s’efface. Au bout du rêve ouvre les yeux ; rien que ton corps chaud et frileux ; rien que mes yeux de bête lasse. Le jour. Regarde. Une colline répand jusqu’à nous des oiseaux, des arbres en fleurs et des eaux dans l’herbe verte qui s’incline. Toi, femme enfin- chair embrasée – comme moi tendue, arc d’extase, tu révèles soudain ta grâce et tes mains soûles de rosée. Tes yeux appris aux paysages je les apprends en ce matin immuable à travers les âges et sans doute à jamais atteint. Déjà les mots faits de lumière se préparent au fond de nous ; et je sépare tes genoux, tremblant de tendresse première. Où finis-tu ? Je t’ai laissée Dans la chaleur de notre abri ; mais tu marches dans ma pensée et me dépasses, comme un cri. Les loups n’ont pas clameur plus grande lorsque s’abat celui qui meurt ; et les vents n’ont pas la rumeur que je porte ainsi qu’une offrande. Je te laisse et tu m’accompagnes jusqu’aux pénombres de ces bois, dans ces ravins, sur ces montagnes où se déchirent les nuages ; et dans mes mains, lorsque je bois, c’est ton visage que je vois, le premier de tous les visages ouvert pour la première fois. L’ombre monte et tu m’es ravie. Jusqu’à tes confins poursuivie, tu t’endors. Et moi, vigilant, j’écoute l’oiseau te frôlant, les sources, les bruits de ta vie venu de son plus lointain gîte, et le feuillage gris qu’agite un souffle plein d’appels et lent. Où finiras-tu ? Quand je retrouve tes bras qui m’attendent, tes fièvres, et le mystère de tes lèvres pareilles à ce feu qui couve ? Tu souris aux abords du règne où va ton regard pénétrant ; et ta force, comme un torrent, jaillit de ton ventre qui saigne. Si ma fureur prise à la grappe de ton corps tranquille et puissant crie et se mélange à ton sang, ton visage éloigné m’échappe. Ta chair immense que j’étreins riait et pleurait dans ma moelle, et je trouve, au fond de tes reins, la chute sans fin d’une étoile.

tout signe, le chaos l’efface.                                                           
Rien que des vents plein de froid bleu
entre des mâchoires de glace.
Dans l’ombre de ton lourd sommeil
parmi les neiges et les pierres,
un premier rêve éclôt, pareil
au gel qui brûle tes paupières.
Ton souffle comme une eau s’élève
vers quel fleuve encore incertain ?
Ouvre les yeux au bout du rêve ;
voici l’aube et le ciel s’éteint.
C’est donc ici ? Faims, soifs, saccages,
tumultes : nous fûmes conduits.
Seules tes mains, comme des cages,
gardent ce qui reste des nuits.
Comme les dents d’une morsure,
te levant quand je me levais,
tu me suivais esclave sûre,
et peut-être, je te suivais,
esclave sans effroi, moi-même.
Ainsi, mornes, indifférents,
accouplés, deux signes errants
dans l’hostilité d’un ciel blême.
Bois immobiles sans poussière ;
lacs noirs où rien n’avait baigné ;
chemins de sang ; haltes de pierre :
au gré du troupeau résigné
nous fûmes conduits. Tout s’efface.
Au bout du rêve ouvre les yeux ;
rien que ton corps chaud et frileux ;
rien que mes yeux de bête lasse.
Le jour. Regarde. Une colline
érpand jusqu’à nous des oiseaux,
des arbres en fleurs et des eaux
dans l’herbe verte qui s’incline.
Toi, femme enfin- chair embrasée –
comme moi tendue, arc d’extase,
tu révèles soudain ta grâce
et tes mains soûles de rosée.
Tes yeux appris aux paysages
je les apprends en ce matin
immuable à travers les âges
et sans doute à jamais atteint.
Déjà les mots faits de lumière
se préparent au fond de nous ;
et je sépare tes genoux,
tremblant de tendresse première.

Où finis-tu ? Je t’ai laissée
Dans la chaleur de notre abri ;
mais tu marches dans ma pensée
et me dépasses, comme un cri.
Les loups n’ont pas clameur plus grande
lorsque s’abat celui qui meurt ;
et les vents n’ont pas la rumeur
que je porte ainsi qu’une offrande.
Je te laisse et tu m’accompagnes
jusqu’aux pénombres de ces bois,
dans ces ravins, sur ces montagnes
où se déchirent les nuages ;
et dans mes mains, lorsque je bois,
c’est ton visage que je vois,
le premier de tous les visages
ouvert pour la première fois.
L’ombre monte et tu m’es ravie.
Jusqu’à tes confins poursuivie,
tu t’endors. Et moi, vigilant,
j’écoute l’oiseau te frôlant,
les sources, les bruits de ta vie
venu de son plus lointain gîte,
et le feuillage gris qu’agite
un souffle plein d’appels et lent.
Où finiras-tu ? Quand je retrouve
tes bras qui m’attendent, tes fièvres,
et le mystère de tes lèvres
pareilles à ce feu qui couve ?
Tu souris aux abords du règne
où va ton regard pénétrant ;
et ta force, comme un torrent,
jaillit de ton ventre qui saigne.
Si ma fureur prise à la grappe
de ton corps tranquille et puissant
crie et se mélange à ton sang,
ton visage éloigné m’échappe.
Ta chair immense que j’étreins
riait et pleurait dans ma moelle,
et je trouve, au fond de tes reins,
la chute sans fin d’une étoile.
Où finiras-tu ? La terre oscille ;
et toi, dans le fracas des monts,
déjà tu renais des limons,
un serpent rouge à la cheville ;
femme, out en essors et courbes
et tièdes aboutissements,
lumière, et nacre ombres et tourbes
faites de quels enlisements ?

Vals que l’été gorge de sève,
je vois tes seins s’épanouir
et parfois ton ventre frémir
comme un sol chaud qui se soulève.
Tu m’apaises et je m’étonne
de ces pouvoirs que tu détiens ;
et je sais, femme, qu’ils sont tiens
les miracles roux de l’automne.
Ta voix chante les longs passages
de nos frères multipliés
aux horizons, et leurs messages
noués au tronc des peupliers ;
les noirs charniers des jours torrides
les faims, les soifs insatiables
et le rire égrené des sables
déchirants des poitrines vides ;
les griffes, l’empreinte des dents,
les flammes vacillantes dans
la nuit des plaines infinies, la sèche attente des momies,
le dur et blanc dédain des os,
l’ordre frappé sur la peau morte
roulant aux ailes des échos,
et tout ce que la terre porte.
Et chante aussi que tu m’es due
comme mes yeux, mes désarrois,
et des cinq doigts d’ocre aux parois
de la roche où ta voix s’est tue.
Le silence t’a dévêtue,
- chemin d’un seul geste frayé –
et mon orgueil émerveillé
tourne autour d’une femme nue.
Première et fauve quiétude
où je bois tes frissons secrets
pour connaître la saveur rude
des océans et des forêts qui t’ont faite, toi, provisoire,
île de chair, caresse d’aile,
toi, ma compagne, que je mêle
au jour continue de l’ivoire.
Ton torse lentement se cambre
et ton destin s’est accompli.
Tu seras aux veilleuses d’ambre
de notre asile enseveli,
vivante après nos corps épars,
comme une présence enfermée,
quand nous aurons rendu nos parts,
de brise, d’onde et de fumée.



Robert Ganzo  /  Poète vénézuélien d'expression française  /  1898 - 1995

Ligne atlantique

Le chant de la sardine ,
le soir , au bord de l'huile ,
le chant de l'évasion,
le show de la sardine en string
dans la boite embouteillée de zozos .
Elle glisse sur le swing, en solo,
une plume phospho dans l'arête
elle double marylin
elle roucoule de bulles ,
elle susurre la complainte de l'ondine,
bas de tulle ,  bottines de starlette.
Elle descend de l'escabeau ,
puis imprévisible,
elle pique nos têtes avec une fourchette,
 le trident de neptune,
nous range , nous aligne , dos à dos,
dans sa conserve , au chaud,
ferme le couvercle, du bout de son talon,
et d'un grand coup d'échine
saute sur la dune plastique
et rejoint bientôt, la piscine
pour faire quelques lignes,
divine, dans son petit maillot.
L'océan est vide à présent,
la sardine a pris le métro
pour des futures planètes maritimes,                 

 la petite robe d'été du poisson volant

elle a emprunté la dernière rame,
a jeté son string par le hublot,
elle jette la clé métallique ,
de la boite  nous sommes prisonniers,
attachés , dos à dos, pied à pied  tête à tête ,
le bec dans l'huile ,
au bain , marris ,
à four bien chaud,
à perpette ,
et l'océan est vide .

La pluie n'était pas triste
les chevelures feuilles du vieux parc
aux arbres offraient le soir ,
le soir pleure dans les rousseurs ,
les huiles et les eaux d'un soir ancien  
les pointes de parfums
la touche légère inattendue d'un pays intérieur
d'où je viens  où je suis  où je pars où je reviens,
moi aussi je partirais 

Bourrasque  ,
j'aime la façon de tes yeux
tu restes si droit
et tes épaules marchent vite
un pan entier de bourrasque,
ton regard un éclat
ta bouche une virgule contagieuse,
tu devances la rue d'une tête,
ce n'est pas que tu sois grand ou petit
il me semble que ton regard
passe en dessous du mien et le soulève de douceur violente
de rire et de terre ,
taillés les yeux comme des roseaux par la flamme
et les ombres impermanences loquaces
qui affleurent les bleus sombres voyageurs.
Tu secoues mes cheveux
comme nous secouons les arbres en passant,
cette urgence rieuse, oiseaux d'écume bouillonnante.

Où allons -nous
nous ne demandons pas
qui sommes nous
nous ne savons pas bien cela.

Sur des petits papiers
nous inventons des mots
barbelière
nezamouque
pastra file
et les heures glissent sur les graviers des rivières,
l'odeur du coucher de soleil

Le sentiment de ne pas y arriver ,
les yeux crevés
l'odeur débordée du soleil

  Une étournelle avec deux guiboles de fil de fer , elle descend la rue en sautillant , c'est l'heure des godillots et des gamelles en émail bleu, un peu craquelées sur les bords,
les lippes se dessoudent, l'oeil du gros costaud appuyé au zinc frise gouailleur , il se retourne , nous regarde , éclate d'un énorme rire et nous dit "qu'est ce que vous faites là les deux pinsons ? " Un p'tit thorez pour la drôlesse ?
Au petit bistrot du coin, à la proue du bateau , les godillots couverts de poussière, , les yeux au ras du flipper , le bruit des verres qui s'entrechoquent, les sillons des lanternes qui envahissent le trottoir et la fumée bleue qui sort des narines des fenêtres, les mains râpées de paille de fer, les yeux aiguisés de limaille, les nez piquent dans les verres , les nénuphars vin clair, ballons de robes et de cerceaux, derrière les gonds de la porte de bois vermoulu la rue file sur les pavés disjoints, les cartables gonflés de nattes, de mains, de plumes, de chaises cirées , les sacoches s'ouvrent sur la nappe du soir.

Le vieux fort gris transpire, des sueurs d'été zébrant le vieux mur du dormeur de lune , la mer de lumière perle sur les sabots roux des ormeaux .

Les feuilles du lilas en cochenille mauve ondulent au jardin, d'ombre mon nez se fronce, je sens la suie du crépuscule sur le front de la ville l'embrasser de ses monts.

La porte du jardin crisse et les pierres sous les pieds piquent vifs le retour, l'après souper de brune, bouche rouge sur la claire nuit.

 L'oreille et la bouche constituées au près de l'arbre
aussi près que le je et le nous s'embrassent
comme on tient la parole levée dans un silence
un silence embrasé
un feu qui ne brûle plus ne brûle pas
n'aveugle plus n'aveugle pas,
éclaire,
relief de lumière, l'ombre est douce, une phrase inachevée
et nous nous voyons en entier, le je des pluriels,
le nous des rires et des pleurs,
de partout les collines en mouvement, avalanche lente,
corps précieux regards courbés de larmes
vigoureux et fiévreux , paisibles les chats s'endorment aux pieds des oiseaux.
Creuser creuser la terre jusqu'au sang
sourire au premier jour de la nuit
la dernière nuit du premier jour
une brèche ouverte à la chair de nos poitrines ,
le fleuve bat .
Nous sommes vivant
vivant nous sommes et serons , ainsi le temps du lieu.
Les mots sont couchés sur l'herbe
des ruisseaux de rires,
ils sont perdus dans l'herbe
il nous faut les retrouver,
parole , il nous faut la chercher.


Ils elles peuvent faire du bruit dans l'immédiat
ce n'est pas grave

ils elles peuvent être recommandés et recommandables

 
le bruit la rumeur dans l'immédiat

Ils elles se tairont

 les a fait taire respirer
se taisent et se tairont ,

C'est Mozart reconnaissable entre tous

C'est Mozart

Il y a    il est là
enveloppé  dans le silence d''un soir d'été
pas le sommeil
pas le silence comme les hommes l'entendent et le disent
l'interruption du silence
  

Samba