Majamisty TriO feat. Aleksandra Drobac Čik: "The Queen of Fruit"

One Day I'll Fly Away - Keith Jarrett / Marc Chagall /

Pur dicesti o bocca bella / Antonio Lotti /

Handel / Aria / Ombra mai fu - Kathleen Ferrier

Bill Evans Trio / My Foolish Heart /

Chopin - Ballade No. 1 in G minor, Op. 23 "LIVE" (Maurizio Pollini, piano)

Il n'y a plus d'heure la nuit
les heures ne comptent pas
sans le savoir nous avons traversé tout Paris
rue après rue quai après quai
place après place
l'air est humide des corps de fougères sur la Seine
la rue sent l'odeur du col de ta chemise
un goût de toile écrue dans ma bouche
nous disons oui aux fantômes rencontrés
ils nous suivent et nous les suivons
nous faisons connaissance
reconnaître celui et celle qui surgit
sous le halo d'une lampe
un bureau maritime
une place d'écriture
souvent j'étais là sans être là
et mon coeur plongeant dans la vacance
dans la nuque quelque chose d'un crayon

Reine -marguerite

Les constellations traversent la mer
chariot au gué de la nuit
bateau dans les feuillages du ciel
gorges de rousserolles fredonnent
l'aube des bois à son écorce bleuit l'effarvatte
l'eau tisse et s'enflamme  pieds d'oiseaux de soleil rouge
moineau orphelin lune bleue des toits
sabir enfantin  bec à la branche nue , nuitée d'oeil ,
pêche au cerf volant , bouquets d'orphie,
corne d'émeraude ,
les étoiles nous regardent  rêver
l'eau brode sur les ventres des rives d'aster
l'eau file
langue jaune marguerite ricoche sur les cailloux du ruisseau
reine blanche des sentes

W A Mozart :/ Sonate / Aldo Ciccolini /

soir d'été

Nous ne savions pas encore
sous les étoiles chaudes de l'été
nous ne savions pas encore
ces mots de mousse fragiles murmurés
nous ne savions pas encore
sur cet îlot d'éternité
des cœurs immobiles et trébuchants
que tout allait se glacer
jusqu'à l'aube indélébile
que même la mort sur nos lèvres closes
et dans nos corps souriaient des dentelles
nous ne savions pas encore
sous la parole des tilleuls ,
ce frais parfum d'étole petites dents de feuilles
ce doux chant de nos corps
ces nuits où nous marchons parlant le cœur imaginé
nous nous inventons les mots secrets de la rencontre
nous nous buvons des yeux créant  nos bouches
nos mains que nous n'osions toucher
sur cet îlot d'éternité  les chairs bouleversantes ,
les mots enchantés

Franz Liszt / Kempff / La prédication aux oiseaux

               





                          La musique ne s'est jamais adressée au cerveau , ni à l'efficacité de celui-ci

Je suis née un soir d'orage

Depuis que les hommes pensent
mais je ne peux pas leur en vouloir
ils pensent tellement depuis si longtemps
le muguet flétri sur le balcon
un coup de vent blanc
la fenêtre fente se fissure se déchire
un grondement encaissé
les éclairs se cabrent sur le flot des bouches d'encre
une rafale de martelets artifice les halliers d'étoiles
sur la ligne noire du grain 
les  doigts du vent roulent les toupies d'arc-en-ciel
les nuages tournent enflent  se percutent et  percent,
 les premières gouttes rosaces de lac clair
l'orage avait couvé tout l'après- midi
j'ai rentré la chaise
le livre est tombé 
Nouche est revenue trempée
le bouquet de pissenlits baisse la tête sur la table rouge
je l'avais peinte et je ne sais plus pourquoi

Instant

Je suis l'eau
et je prends tes yeux je les enlève 
du fond de la rivière
sur une pierre

Je suis le burin
et je taille tes peines
à petits coups ciseaux patients
sur le dos de tes mains

Je suis l'herbe
et je mêle ton chant
ondulant à mon galop courbe
à travers la plaine, âmes hanches d' étamines

Je suis le temps
qui frappe ta poitrine
étrange instant des réveils
où le mur tremble
où les objets s'animent de lumière
où le chat sorgue assis sur le toit
de borgnon qu'il est, étire deux paupières, liquides pers
et conciliabule avec la cité au soleil, des géants allongés là,
mains de glaise et de feuilles où chantent les lierres,
mystérieux instant où le point s'ouvre
et délie le soleil et la lune en ficelles nègres
peignes d'ivoire aux gibernes de clavecin
beauté et effroi des réveils où je me ploie sur ces cordes de vie,
la Seine une empoignade de tourbe, le pont a bougé ,
les cygnes nagent tout autour de nos chevilles
l'océan qui baigne ma tête de rouges et de vertes îles  amarantes

Et l'automne qui vient
 je le touche de ma main
son flanc pluies rousses d'absence
 pente ronde regard d'eau  tourbillon calme
le lit des yeux verts où boivent  et vivent les jours perdus
où la nuit s'étend sur la ligne de grains de lune
colline blanche chauve marbre  de corps 
deux bras surgissent et gravent ton visage

Chet Baker - sentimental mood -

Erik Satie

Cette journée

                                                         Cette étrange obstination ,
                                        un paysage  où chaque note a son importance
                                        chaque note dans le paysage
                                                         chaque paysage dans la note,
                                            ils  se ravissent l'un l'autre
                                                          la qualité du silence ,
                                                           voir et entendre
                                                               regarder
                                                               perdre
                     le violoncelle me ramène au piano et le piano me ramène au violoncelle
                                     
                                             au loin  un chien à la barrière aboie,
                                         les frelons frisent les tuiles de la maison
                                                   solitaire je me jette à la route
                                        solitaire le long du fossé
                                                je jette les violettes carnassier froissé
                                       sous les chemises de famine
                                         je jette les ombres aux lumières d'essaim
                                    les lumières aux ombres gibecières
                                                      je jette les violettes au fossé ,
                            le ciel  un carné d'ailes labiles, ruisselant c'est l'aube
                                les larmes coulent émue d'une mer étale
                     des grosses larmes  écrasées comme des mouches sur le visage
                                          des traces de doigts d'enfant ,
                           un sifflement bref  une griffe d'hirondelle  précipitée de blanc et de noir,
                                         le présent est en fuite , temps hémophile ,
                                                 les combles , tabatière bée entre deux chevrons
                              je contemple avec ravissement les contours du fleuve
                                                l'horizon tranche sa grenade d'explosion muette nouée ,
               détachés les premiers rubans aorte moire mûrie au levant  éclairent sa mue ondoyante,
                                        anguille bleutée,  grand fanal de proue ,
                                           éprouver l'aube dans les rues vides de Paris
                                           le parfum  des peaux de couleurs  la bonté du matin
                                                        noctambule matinal 
                   un pigeon débonnaire se dandine sur les pavés de la marée du marché aux fleurs,
        son pouls rapide ses yeux de boutons vifs , son odeur de pavé de rue  , de fer et d'ardoise humide ,
                                 ses ailes sèches ,  pennes dures , messagères rosaces dépliées et toit pentu  ,
                                                    au loin l'océan chante
                                                      les vagues vont  en avalanches
                         rouleaux de pervenche à ne plus savoir où est l'océan où est le ciel
                                                  puisqu'ils sont là  le swing sur la main  ,
                           la Seine baigne les quais dans son  haleine pommelée de nuées,
                                             bouche d'amande veines de lichens ,
                                                    violine extravagante ,
                                                              un visage mille visages
                                      un bouton de rose sur un jardin sans rien
                                                   
                             les promeneurs écrivent  les lettres  d'avant -midi ,
                                    une apparition d'épaules de visage  idylle fugace ,
                                      discrète page musarde sur les murs
                         lumière  propice souple soyeuse des fins d'après-midi  d'été ,
                     le soleil  est fluide  les rais de brise caressent les pierres , des amis ,
                                le tremblement des jours  et des mains froides
                                                     dans les claquement des talons du vent ,

                    les silhouettes des riverains découpées par la nuit montée sur le pont
                               les statues les arbres aux ciseaux d'argent ,
              les dents de l'horloge , petite barbe  pointue , obèse clocheton d'anges plâtreux,
                                un moineau gris picore les miettes sous la table d'une terrasse,
                                                             un lacet défait un homme se baisse sous le porche ,
                       dans les ruelles les restaurants animés , les portes ouvertes ,
                             les garçons s'affairent le crayon sur l'oreille,
                                     le brouhaha  des cuisines les assiettes à la vapeur brûlante
                      un hochepot mitonne  sa peau cloque le fumet marrons et navets s'échappe ,
               gouttes de sueur les cheveux coulent dans le cou , des ruisseaux de peaux,
                   les passants s'arrêtent   froncent le nez , l'un d'eux rit sonore  les autres parlent fort,
                                        ils entrent  dîner joyeusement  ,
         un couple marche main dans la main , une boucle de ses cheveux glisse dans son cou ,
                         elle,    l'angle de la rue , lui  ,   ils sont partis,

                        les portes du silence   il  n'y en a pas       le  lassement d'une machine à coudre               dans une cour derrière une fenêtre
                               ce tapement sec distinct d'une machine à écrire ,  front tendu   
                                         petits marteaux de tête  de coeur et de doigts ,     d'allant et de retenue ,
                         de retenue et de retour ,   ruban d'encre martelé , note tenue ,

                                                         il n'y en a pas                    
                    alors cette femme qui coud ,  ou un homme  qui  s'affaisse au coin de la rue,
                                                                       son pas grandit , 
                                               le battement d'une absence ,

                      le  bateau ,  le mât cordé de  faisceaux de pierreries  brusques éclairs,
                  c'est la pleine lune de paille elle se lève se penche et sourit à la mer ,
                                  la pulsation d'étoiles  dans le jardin d'ébène
                                       la voie lactée verveuse sur les lucarnes d'ardoise
        une averse de lucanes pinceaux noirs pincent les réverbères à la lumière pâle ,
                                    têtes entrouvertes d'une nage de nénuphars
                        chevaux de bois d'aulne où éclosent les petits mars changeants ,
                                               
                              la fraîcheur de la  nuit est douce , un baiser d'eau  , des yeux d'herbe rousses      
                                                   dans la brise forte des feux
      cet après midi du mois de mai  un ciel  intense  un croissant de lune à peine dessiné,
                des feuillets in - octavo  des notes brochées  les boucles de la Seine , une journée ,

                  la plume vient monte pose et dépose
                                       au même temps au même endroit
                                                              errante fontaine ,     errants visages    
                             mémoire ,   éventail grand ouvert  ,  ingénieux mécanisme d'or ,
                               mettre  à jour , mettre  à  nuit  , flou et entier le battement d 'une absence,
                                                 et glisser des halliers d' étoiles                               

                               

le ciel impavide
placide herbu de plaine odorante,
vignoble de saphir
bourgeons sauvages zinzoline
l'océan est calme paume,
la plage une futaine lisse  lavée  roulée par les marées , reposée sous l'été blond,
la trace du pied  humectée  affleure et disparaît
la falaise  chauve tendue sourcil  éprouvé de lumière
à son pied un chaos de blocs de craie et de silex
gisants sphinx au talus du sommeil  , aux chevilles de l'éveil , l'estrande du rêve,
ergs vert frêle  tendres boqueteaux de poissons vif-argent
les  galets bercés de lignes de baille  quiétude ronde où viennent  bruire les futaies du soleil ,
un chemin de brume de nue  en nue  sur l'horizon désert
mystère qui confond la pensée ,  revêtu de naturelle simplicité ,
un je ne sais quoi de surnaturel
cette coupe douce  qui ne bouge
faite pour durer éternellement

Richter-Tchaikovsky June "The Seasons''

Le plein calme des blés  un chant mélèze de rivière
le délié des plaines   les rousseurs dénouées
l' habit bluet des barbeaux farouches
les sillons de châtaignes  doigts épais
les lits de roses pâlies sur le jardin marqueterie mordorée
nonchaloir de parfums
le froissé des ponceaux aux yeux épépinés sur les bandeaux d'été
des châles renard sur le phyllade du lavoir 
peines émoussées  des espaliers de sons
tessitures émouvantes
des étendues de fragrances d'âmes et corps
saison des soleils infusés

     je vais à la lucarne d'automne
    au parc bleu des rouges enfantins
      respirer les cadavres encore frais
         des parfums éphémères